Métal hurlant [Ouvert à la faction Onyx]

Après le silence quasi religieux des habitants de l’Onyx, vint la voix puissante de la Dragonne, que tous écoutaient avec engouement, avec passion, au rythme des basses. A la cacophonie mentale vint s’ajouter des sonorités bien plus fortes que ce à quoi j’étais habituée, et la migraine redoubla de vigueur. Mais stoïque, je restais debout, accrochée à Tattoo qui m’ancrait de sa présence dans la réalité, m’empêchant de tomber, de sombrer dans ce chaos qui menaçait de m’engloutir sous les flots impétueux de ce torrent de pensées que je percevais sans pouvoir les contrôler. Mes phalanges étaient blanches de serrer mon oiseau chanteur précieux, celui de sang dans mon dos semblant vibrer dans mes chaires, m’aidant à tenir le coup.

J’ignorais combien de temps passa exactement jusqu’à ce que le silence ne vienne remplacer la voix de la Dragonne, quand ce concert devint enfer pour nous autres membres de l’Onyx, piétaille vouée à la douleur et à la mort. Alors que ce Prêtre vint annoncer notre sacrifice, ses disciples tranchant veines et gorge en passant parmi les nôtres, je me redressais, dégrafant ma cape qui tomba au sol, accrochant ma Broche à mon collier, droite et fière louve de l’Onyx. La douleur, je l’offrais volontiers à l’Onyx, au Dragon. Mon sang également. Mais pas ainsi. Pas dans cette boucherie honnie.

Alors que Moloch lance ses hommes pour contre carrer ces hommes sanguinaires, d’un regard de connivence avec la tatoueuse nous décidons d’y mettre la main à la pâte. Que ma magie me serve pour une fois. Elle s’en va un peu plus loin, bondissant, montant sur les remparts, pour griffonner, se servir de son don contre ces pourritures qui veulent pervertir l’offrande au Dragon. L’un d’eux vient vers moi, s’occupant de pauvres manants se trouvant sur leur passage, taillant les chairs sans prendre en compte les refus. Le plus proche me tourne le dos, et telle une furie je bondis, m’accrochant dans son dos, plantant mes griffes, mes dents dans sa chaire, son sang ferreux s’écoulant alors. Il crie et se débat mais ne parvient pas à me dégager, alors qu’un mégaphone fait entendre une voix masculine qui nous incite à la révolte, à nous retourner contre nos oppresseurs pour que leur sang coule en véritable tribu en l’honneur de notre Matriarche. De mes crocs et de mes griffes je déchiquetais, les cris de ma proie me galvanisant. Mon esprit était vide, la migraine envolée, toute concentrée sur l’instant présent, un mur impénétrable jeté instinctivement sur mes pensées. J’étais plus humaine que louve en cet instant. Une louve tueuse, se repaissant du sang de ses ennemis. Un chant mélodieux résonna à mes seules oreilles à cette prise de conscience ou l’avais-je seulement imaginé ? Retournant à mon occupation en secouant la tête pour reprendre mes esprits, je sentis ma proie tomber au sol, d’épuisement autant que de douleur, et attaquant sa gorge de mes dents, je l’achevais ainsi, des morceaux de chairs volant dans l’air sous mes attaques, le sang giclant à gros bouillons me couvrant les mans, les bras, la poitrine.

Combien de temps le combat dura t-il ? Je n’en avais aucune idée, mais quand je me redressais, maculée de sang et le regard fou, le silence planais, les portes s’ouvraient, les perturbateurs avaient été neutralisés, annihilés. Levant la tête, je vis Tattoo assise sur les remparts, ses parchemins et plumes en main. Elle avait dû avoir son content de victimes et la connaissant, les morts n’auraient pas été des plus paisible. Un attroupement se forma un peu plus loin, et prenant la cape grise d‘un des morts, je la passais sur mes épaules, cachant mon oiseau sanglant, enlevant la Broche de mon ciller pour la garder en main, bien cachée dans ma paume. Je vis alors la raison de ce rassemblement, la Dragonne approchant, juchée sur les épaules du Grand Ours, majestueuse. Tous s’inclinèrent, mettant genoux à terre, et je suivis le mouvement, courbant le front à son passage. Mes allégeances allaient autant au Dragon qu’au Lion, mais mieux valait ne pas les mélanger, les confronter directement. Ici, mes oiseaux étaient mal vus, et je l’avais compris qu’après quelques esclandres. Me fondant dans la masse des individus éprouvés mais pourtant victorieux, j’assistais à la fin d’un jeune homme qui ne se relèverait plus, ayant été mutilé durant les attaques. Ne pouvant ainsi servir l’Onyx, il connu le repos de la main même de notre Matriarche. Ce n’est qu’ensuite que la Dragonne prit congé, retournant dans les profondeurs de la Forteresse raccompagnée par le plantigrade décourageant les imprudents d’approcher.

Après l’ivresse et la montée d’adrénaline des combats vint le calme et l’état de choc. Ce n’est vraiment qu’à cet instant que je pris conscience de cette folie meurtrière dont j’avais fait preuve, me donnant corps et âme à l’Onyx durant ce combat. Vacillant, c’est un bras fort et secourable qui me retint à nouveau, Tattoo revenue à mes côtés. La migraine était partie, le mur toujours en place, mais je savais qu’il s’effriterait sans doute durant la nuit et le relâchement du sommeil, comme d’habitude. Ce n’est qu’en me tournant vers les grandes portes que je m’arrêtais nette, prenant une mèche de cheveu entre mes doigts, ayant cru voir quelque chose…. Blanche. La mèche entière était blanche comme neige, là où je savais pertinemment que ma chevelure était uniformément rousse…

« -Tattoo ? Tu aurais une idée du pourquoi mes cheveux changent tous seuls de couleurs ? La migraine a disparue avec la folie meurtrière qui m’a submergée…. Un trop plein de magie, d’émotions, tu crois ? »

Interloquée, j’haussais les épaules, sachant que je mettrais sans doute quelques jours à m’y habituer, et qu’il me faudra ne plus en avoir peur, l’accepter et m’entraîner ardemment à m’en servir pour combattre et servir. Je repris avec elle le chemin de la Maison Close, nous séparant juste à nos Quartiers respectifs. Le repos serait cours, et demain sera un autre jour.

La foule bat le rythme d’une rumeur uniforme. Un énorme cœur suintant, vibrant à l’unisson vers le même pilier ; leur reine bien aimée, à la fleur de l’âge, à l’arrogance des puissants, à l’apparence décharnée. Le tumulte joyeux n’est pas en reste de l’encourager, de reprendre en échos ses paroles, de courber et déhancher les hères par leurs danses endiablées. A ceux qui se jettent les uns contre les autres dans une mêlée de chair, à celles qui taillent leur paume et la lèvent haut dans le ciel pour compatir dans la douleur. A ceux encore qui observent, oints d’ennui, dans un silence poli.

Il les sent tous. Une cacophonie de remugles plus camphrés les uns que les autres. Proches comme loin, des fers de lance de l’Onyx il clame sa part de butin. Ici, une touche de muguet coulant d’une chaude aisselle, là un geyser d’envie entre les sauts d’une ballerine. Et ce parfum saturé d’envie contre la cuisse de la catin… C’est un peu excitant, songe-t-il, un brin grisé. Ses lèvres délivrent un souffle. Révoltant aussi, de voir qu’il va falloir s’en priver.

Le tapage des caissons de basse s’arrête enfin. La fosse se calme, se rabat, remarque les angoisses et surprises de chacun. Il y a parmi les murs des formes qui se détachent, épousent les rangs, guignent les gorges comme des nouveaux nés affamés. L’éclat des lames appuient leur appétence. Les dagues et les regards scintillent, se toisent. L’infant sourit. Une chasse se prépare, et on escompte en faire la proie. Parmi les autres, ses autres, ceux que l’on encercle et enferme dans leur désarroi. C’est d’une dramatique ironie qui le fait frémir d’impatience, met ses sens à fleur de peau.
Le discours se poursuit, établissant les règles d’un jeu pour lequel les pions n’ont pas signé, et pourtant, lorsque le glas sonne, toutes âmes s’y jettent. Un ballet houleux de corps et de sang s’évertue soudain devant ses yeux. Des pétales de cris, des saveurs d’ocre et d’opium fort alléchante se dévouent à l’éconduire. D’un pas de côté, il évite un bras, orphelin du corps où il était sans doute un jour attaché. Ce qu’il y a de bien avec les sorciers, c’est qu’ils ne savent pas voir. Ni n’aiment regarder. La plupart sont tellement accaparés par eux-mêmes qu’ils ignorent toute autre créature, quand bien même celles-ci leur passeraient carrément sous le nez. Armand arpente ainsi les mêlées de son pas nonchalant. Un sourire, un rien amusé, évalue les dégâts, estime la qualité des aciers qu’il voit. A la bruine acide s’associent des gouttelettes d’hémoglobine qui font son ravissement, ornent sa peau d’opale de larmes rouges comme le grenat. Un entrechat et il esquive un coup, d’un grand pas, il gravit un corps. La musaraigne qui le suit est terrifiée, siffle et vrombit à chaque hurlement. Le caquètement de ses genoux l’un contre l’autre ne saurait mieux troubler la scène, mais c’est à un ennemi qu’il doit la peine de devoir s’en débarrasser pour lui.

Le reître à l’œil torve et vitreux. Sa pupille vibre, se dilate, ses blancs d’œil son rouge, il a peur. L’adrénaline gorge son sang d’un fort insultant. A son flanc, une main grassouillette enserre un gourdin comme une corde de rappel. A l’autre, un bras lui manque, mais s’il est dépossédé d’un de ses appendices, la vue, elle, ne lui fait pas défaut. Il fallait bien qu’il y en ait un plus scrupuleux les autres, déplore le vampire d’une moue lasse. L’autre, cependant, n’entend pas se voir refuser l’occasion, et comme il beugle pour se donner du courage en fondant sur lui comme un forcené, l’officier sent ses mains gantées de blanc saisir la garde de son arme.
Comme tout à chacun à son talent, le sien trouve sa perfection au fil de cette lame courbée, finement signée. Les motifs de vague déglutis par le nacre semblent n’en plus finir, leur ondulation fascine un instant le gibier, une fraction de seconde, le temps qu’elle sorte, siffle, frappe et abatte la tête de ce dernier comme la branche qui lui servait d’arme. La nuque est toujours la plus aisée à trouver, et en plus elle ne tâche pas. Le moignon, lui, éclabousse joyeusement tout ce qui se trouve autour jusqu’à ce que la gravité reprenne ses droits. L’orage passé, Armand retrouve son trône parmi les ténèbres où il est roi.

D’ici, il voit tout. Des petits pas de biche de l’elfe aux reflets lunaires et de sa victime, à l’étouffante puanteur des loups qui, non contents d’être venus en nombre, se parent de leur infâme fourrure et polluent l’air des résidus de leur débordement capillaire. Le vampire constate un instant que la victoire fuit des mains des trouble-fêtes. Vu les pertes, ils ne peuvent pas vraiment dire que l’Onyx est vainqueur non plus, mais la rumeur du silence se répand vite parmi les survivants, les agonisants comme les fuyards.
Une femme tombée au sol non loin anoblit de ses courbes des regards lubriques, on se tord le cou pour violer la meilleure vue. Il se détourne, et le dégoût retrousse sa beauté. Ce n’est pas elle. Celle qui convoitait est bel et bien perdue. Quelque part, il perçoit encore son fumet, et sourit silencieusement de la savoir en vie, mais l’aubaine de la surprise est passée. Rares sont les chances que ses gardiens ne l’aient pas retrouvée. S’il devait la convoiter alors, elle serait désormais à acheter, et bien qu’il porte à leur valeur une indifférence magistrale, rien ne l’excède plus que l’idée de devoir échanger contre le divin nectar, la saleté d’indignes pièces dorées.

La reine va parler.

Il avait presque oublié le centre de toutes les attentions. L’aura souveraine lui revient comme une bourrasque. Elle est proche, fend la masse essoufflée. A son passage brumeux, une bise moite caresse sa peau, relents de kératine grasse et de sueur viciée. La tête couronnée s’abat sur l’un de ses sujets, celui qui ne peut plus fuir ni se défendre. Le butin déjà condamné rend bien hommage à la puérilité de la sorcière, ses doigts mortifiés quémandent une dague, méfait annoncé. Comme s’il n’y avait pas eu suffisamment de sacrifiés, le verdict tombe.
Armand a déjà tourné les talons. Voir celle qui doit les guider s’empâter dans la médiocrité lui donne l’arrière-goût du malaise. Il ne veut pas voir, ne veut pas savoir comment on justifie les plaisirs dérisoires des égos blessés. Sur la route, il récupère son ombrelle des mains rigides de feu son serviteur. Il songe à passer au pressing, mais avec l’agitation de la journée, celui du quartier est sans doute fermé.

Dans le coin de sa tête préoccupée à se détourner les pensées, l’infant perçoit qu’on l’observe. Il hausse les épaules, ce mouchoir de poche ne lui aurait de toute façon plus servi, souillé de sang et autre sécrétion séchées. Il hoche la tête pour confirmer qu’elle peut le garder, et reprend la route, avale les mètres du pont qui le sépare de sa calèche que l’on a fait avancer. Les deux frisons repartent, clopin-clopant vers la maison…

La louve avait fait un carnage. Elle n’avait tué que des prêtres, avait réussi à protéger plusieurs des badauds paniqués des lames qui fauchaient les peaux pour prélever les offrandes. Elle avait écarté des corps, poussé des filles en pleurs. Elle avait protégé les siens, fidèlement, avec férocité. Elle avait déchiré des gorges, lacéré des torses, fendu des crânes de ses crocs puissant. Son pelage blanc était devenu rouge. La louve n’était plus qu’une créature, toute droite sortie des abîmes, poitrails emmêlé de sang, de sueur et des chairs déchirées, le reste du poil détrempé, dégoulinant de sang. Le sien et celui de ses ennemis. Surtout celui de ses ennemis. L’animal, sorti des plus profondes vallées infernales respirait bruyamment, grondant, grognant, claquant des mâchoires. Elle avançait de sa foulée souple pour continuer son œuvre de mort. Son musée avait été entaillé, ainsi que son flanc gauche, mais insensible, la Gemme continuait à broyer des os, à distribuer la mort. Elle était tendue, agacée, énervée, vive, elle se déplaçait avec agilité, aisance, elle respirait la haine, elle respirait la sauvagerie. Un instant, l’animal suivit des yeux Herl, le molosse qui continuait à frapper les russes. Elle entendit le mégaphone du Boyle devenu onyx, Vincent, qu’elle appréciait pour son humour étrange, pour son apparence pittoresque. Mais elle s’ébroua, pour reprendre son chemin. Pour semer à nouveau la mort.

Elle n’était plus femme, non, elle était louve. Son sang bouillonnait, son cœur tambourinait dans sa poitrine. Elle sentait ses muscles tressauter, frémir, elle sentait l’adrénaline parcourir ses veines, elle la sentait se distiller, imprégner chacune de ses fibres, chaque parcelle de son âme animale. Elle sentait le sang couler dans sa gorge, inondait ses poumons de cette odeur ferreuse qu’elle appréciait tant. Alors la louve continuait à faire tomber ces cafards, ces rats, ces russes égarés trop loin de chez eux qui pensaient pouvoir venir terrifier leurs rues. Non, l’onyx se battrait. Gemme se battrait. Encore et toujours pour les siens. Jusqu’à la mort. Et lorsqu’elle fit tomber son dernier russe, balayant la place du regard, d’un regard sauvage, presque fou, d’un regard de louve indomptée, prête à dévorer tous ceux qui se dresseraient sur son chemin. Le calme revenait peu à peu sur la place alors que les derniers russes tombaient sous les coups des guerriers onyx. Elle aperçut l’hybride de la maison close ainsi que l’illuminariste au tatouage. La louve gronda légèrement, faiblement alors qu’elle aperçut le vampire, qui errait parmi les gens, qui semblait s’amuser de la situation. Ses yeux se plissaient face à cet être qui ne semblait pas enclin à défendre les siens. Elle gronda à nouveau de désapprobation, de mécontentement.

Mais elle se contenta de redresser les oreilles, laissant retomber ses babines sur ses crocs. Ses muscles se détendirent et son port se fit altier, princier. Fier. Elle avait défait ses ennemis avec hargne et fougue. Elle avait de quoi être fière et la douleur de ralentissait pas ses gestes, elle ne rendait pas ses mouvements plus raides non, car la louve n’avait pas mal non. Elle était dans un état second, trop fébrile pour avoir mal. Et comme le calme revenait sur la place, elle pouvait regarder autour d’elle. Voir les larmes, les pleurs, la douleur des gens encore debout. Elle pouvoir entendre les respirations sifflantes, emplie de maux et de cris retenus. Elle pouvait sentir la peur, elle pouvait sentir tout ce qui s’était passé ici, cela coulait dans ses veines comme l’adrénaline, renforçant encore cette hargne, cette haine. Tout n’était que sang et dévastation. On ne devinait plus la pierre sous le sang, sous les chairs. Mais la guerre faisait toujours son lot de morts innocentes, la louve le savait.

Son père lui avait enseigné à de nombreuses reprises et cette fois chaque personne présente avait eu la change de pouvoir se défendre, chaque personne présente avait eu des défenseurs, tous ces guerriers et ces guerrières qui s’était dressés pour lutter contre l’envahisseur. Alors Gemme n’avait pas mal, elle n’avait pas peur, elle ne se laissait pas envahir par ses émotions et lorsque la matriarche se hissa sur le dos de l’ours russe, elle se remit debout. Doucement, des craquements se firent entre alors qu’elle commençait à redevenir humaine. Gémissement de douleur, craquement des os se replaçant et retrouvant une apparence humaine. Nue, la louve ne portait plus que son catalyseur. Mais le sang qui couvrait sa peau lui faisait comme un vêtement, épais, visqueux, accrochant la peau pâle de la louve comme un cuir écarlate. Le sang la couvrait, presque intégralement, lui faisant une combinaison sordide, qui révulsait, qui fascinait ou qui excitait. Mais elle n’en avait cure. Elle avançait pour rejoindre sa reine. Elle avançait, pieds nus, sans toucher le sol, piétinant les corps de ses ennemis. Alors qu’elle approchait du but, un éclat argenté attira son regard vers le sol. Elle y aperçut entre deux cadavres une arme. Alors elle se pencha pour ramasser un poignard, abandonné au sol, misérable, inutile.

Elle détailla l’arme en rejoignant Valériane. La garde était fine, sertie de pierres, la lame était légère, équilibré, son fil était tranchant, aiguisé. L’arme vibrait d’une puissance et d’une envie de sang qui provenait de la paume de la louve, donc les muscles continuaient à tressauter, comme pour appeler encore au combat. Son regard, bien que redevenu humain était froid, glacial, sauvage. Il était animal, il était féroce. Empli d’une fougue et d’une férocité qui ne s’apaisaient pas. Et lorsqu’elle atteignit l’attroupement, les gens s’écartèrent pour la laisser passer, à la fois respectueux et terrifiés par l’aura animale qui l’entourait. L’aura sauvage. Un long frisson parcouru son échine alors qu’elle vit le soldat, jeune, une jambe coupée, souffrant en silence au sol. Lorsqu’elle tendit la main pour obtenir une dague, Gemme lui tendit l’arme ramassée au sol quelques instants plus tôt, par la lame afin que la dragonne se saisisse de l’arme par sa garde. Elle ne doutait pas de ce qui allait se passer. Comme tous, elle observa la scène, saluant silencieusement, avec beaucoup de respect le sacrifice du guerrier. La beauté de leur reine. Elle resta immobile, silencieuse respirant l’odeur du sang, l’odeur de la bile. Elle détestait cela, mais elle n’était pas du genre à avoir le cœur au bord des lèvres. La louve était habituée aux tripes, aux odeurs désagréables car dans le fond pour elle, il n’y avait rien de plus excitant que l’odeur de la mort, de la peur de ses proies et de ce moment fatidique ou elles comprenaient qu’il était trop tard. Puis elle releva les yeux pour voir la matriarche remonter sur l’ours. La bête s’était repue d’un cadavre pendant que sa maîtresse offrait la mort au guerrier. Comme elle, le poil de l’ours était détrempé et emmêlé de sang, témoignant de sa hargne au combat, de son talent d’écraseur de crâne. Elle les suivit du regard puis elle tourna les talons pour chercher sa meute du regard. Garance, Endal. Feral.

Le noir est épais, intense. Il est là, autour de moi, il m’enserre, m’oppresse. Il semble être comme une entité étrange, vivante, il semble faire des remous, comme un brouillard épais mais noir, opaque. Même les lucioles qui tournoient autour de moi ont du mal à percer l’obscurité, comme si elle cherchait à nous engloutir. Elle est là, elle rôde autour de moi, elle tente d’aller plus loin, d’affadir la lumière. Je la vois, aller et venir comme si j’étais dans un océan. Il y a des courants. Et je cela semble si épais, si réel que j’ai l’impression que si je tends les doigts je vais rencontrer une molle résistance. Comme si je plongeais mes doigts dans du pétrole. Un épais pétrole, qui rôde. Mais qui n’a aucune odeur. Et autour de moi, il y a ces murs, noirs, immenses. Ils semblent anciens, vieux. Il semble avoir déjà été vu par de nombreuses personnes. Ici et là, alors que j’avance, j’ai l’impression de discerner des griffures, comme des marques d’ongles. Combien de gens se sont déjà retrouvés prisonniers ici ? Où suis-je d’ailleurs ? Je ne me souviens pas. Comment suis-je arrivée ici ? Est-ce encore un défi de mon père ? Ou une punition ? Que pourrais-je bien avoir fait de mal ? Je veille vraiment à être discret. Les automates qui parcourent le quartier diamant n’ont pour certains pas de blasons, pour d’autres un signe en rapport avec la médecine. Le caducée. Une façon d’être sure que personne ne remontera jusqu’à moi ? Peut-être bien. Toutes les pièces sont soigneusement anonymées : pas de numéro de série, pas de signe distinctif. Je suis consciencieuse et je fais vraiment attention. Alors pourquoi suis-je ici ?

Pourquoi suis-je en train de remonter ce long couloir noir ? Lorsque j’arrive au bout, deux choix s’offrent à moi : aller à droite, ou aller à gauche. Et le couloir de gauche laisse deviner un coude qui proposer de partir à droite ou de continuer tout droit. Mais je ne suis pas sure, c’est difficile à dire. Je tourne à gauche. Et je continue d’avancer. J’avance. Devant, il n’y a que le noir, devant il n’y a que le noir. Et ces bruits, comme des bruissements, des cliquetis. Mais qu’est-ce qui se cache dans l’ombre ? Lorsque les lucioles se rapprochent, j’ai l’impression de sentir des mouvements dans le noir, comme des monstres tapis. Comme des créatures qui n’attendent qu’une seule chose : pouvoir se jeter sur moi. Je frémis longuement. J’ai peur. Ma respiration se trouble. Mon cœur accélère, il semble battre plus fort. Plus intensément. Je presse le pas. Gauche. Droite. Encore droite. Demi-tour. Gauche. Tout droit. Gauche. Droite. Droite. Tout droit. Je marche. Le bruit de mes pas est étouffé par un brouillard noir rasant le sol. La lumière des lucioles décline lentement et plus la lumière décline plus le brouillard se rapproche, plus l’obscurité se fait pesante. Alors je presse le pas encore plus. Vite, il faut trouver la sortie avant que la lumière ne décline. Pourquoi décline-t-elle ? Elle ne devrait pas le faire, une ampoule ne faiblit pas, elle grille, c’est tout. Mais plus le temps passe, plus je tombe dans des impasses et plus c’est compliqué pour moi. Je ne vois presque plus et plus j’avance plus j’ai l’impression que l’ombre me frôle, me touche. Et à chaque fois cela me glace le sang. Alors j’ai froid, vraiment très froid. Plus j’avance, plus mon cœur continue à battre vite. J’entends ces murmures et ces cliquetis qui se rapprochent. Et lorsqu’enfin les lucioles s’éteignent, je me fige. Le noir est intense, pesant. Je suis aveugle. Définitivement aveugle. Soit je reste là et je meure, soit je coure. Alors je me mets à courir, de plus en plus vite. Je tâtonne, heurte certains murs. Alors je commence à suivre le mur à ma gauche pour éviter de me cogner. Jusqu’à tomber dans une impasse. Je tape sur le mur de plus en plus paniquée quand soudain je sens un mouvement derrière moi et un sifflement strident. Alors je me retourne et je lève les bras pour me protéger.

« NOOOOOOOON ». Je me redresse vivement et j’ouvre les yeux dans la lumière de mes appartements. Je suis chez moi. J’ai chaud. J’ai pleuré. Et mes draps sont sans dessus dessous. « Putain de merde… Encore un cauchemar… ».

Je me passe une main sur le visage et je me recouche. Je ferme les yeux, aussi fatiguée qu’en me couchant, puis je me blottis dans mon lit, enroulée dans ma couette. Au moment où je vais refermer les yeux, un rugissement retentit. Je sursaute un peu. Qu’est-ce que c’est ? D’où ça vient ? Je me lève et je sors sur le balcon puis j’écoute. Un second grondement. Aussi intense. Le vent semble venir du quartier onyx. Que se passe-t-il donc chez les adorateurs du dragon ? Puis subitement, une frayeur étreint mon cœur. Ma nouvelle amie à la maison close. Et s’il lui arrivait malheur ? J’ai un peu peur. Alors je reviens dans ma chambre, j’enfile à la hâte un pull noir et une salopette en jean trouée au genou droit. Je dompte mes cheveux en une natte qui tombe sur mon épaule et j’attrape ma besace. Quelques clés pour monter et démonter, quelques papiers, mon calepin de croquis, des crayons. Je prends en plus une petite dague dans son étui, toute de métal gravée de motifs géométriques et d’équations complexes et une bouteille d’eau.

A la hâte, je sors de la tour Joyce, je grimpe sur la moto qui démarre en trombe et je gagne le quartier onyx. Je ne pensais pas y revenir aussi vite, aussi inquiète. La maison close semble vide, les lumières sont éteintes, pas de cris, pas de gardiens. Même les rues sont trop calmes, les bars sont vides, pas de rire, pas de bouteilles brisés. Je ne comprends pas. Alors que je reprends mon chemin pour faire le tour du quartier, je les entends. Les cris, les pleurs, les supplications. Les portes de la forteresse du dragon sont ouvertes. Il y a de l’agitation. Des gens. Des morts. Beaucoup de sang. Je frémis un peu, mon cœur se soulève. J’arrête la moto et je me descends, puis je me risque discrètement jusqu’aux portes pour jeter un œil à l’intérieur. La dragonne chevauche un ours immense, imposant, en direction de l’intérieur de la forteresse. Je reconnais Gemme, la championne du dahlia. Il y a beaucoup d’autres personnes. Hommes, femmes, même quelques enfants. Et des corps, des cadavres. Partout. Je grimace et comme personne ne semble faire attention à moi, j’entre et je commence à longer la muraille pour chercher des gens que je connais. Je grimace un peu. Puis finalement je la vois. Elle est là, au milieu des corps allongés. Sa chevelure blonde est souillée de sang, tout comme les vêtements au niveau de son ventre. Je me précipite vers elle et je m’agenouille près d’elle. Elle semble inconsciente. Et je ne pourrais pas la transporter seule. Pourquoi je n’ai pas emmené Andy ?! Mais pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi ? Je suis trop bête.

Les genoux posés au sol, je sors ma dague et je déchire un peu ses vêtements pour mieux voir la blessure. Un coup de poignard, unique. Elle semble inconsciente. Je me redresse, remarque le sang qui trempe déjà ma salopette, puis je vais déchirer un bout de tissu d’une chemise. Il n’y a pas de sang. Je reprends quelques morceaux de tissus ici et là, puis je reviens auprès d’elle. Je n’y connais pas grand-chose en médecine mais j’y connais un peu en anatomie. Je sais qu’il faut faire pression pour arrêter le sang de couler. Alors je prends les tissus et j’appuie au mieux. Pour arrêter le sang. Il y a encore du monde, beaucoup de monde, des gens perdus, des gens qui pleurent. C’est horrible, terrifiant. Je suis déjà couverte de sang, comme si j’étais moi-même blessée, ce qui n’est pas le cas. Je fais la moue et lorsque j’ai l’impression que ça va mieux, je me reprends ma dague. Je la regarde et je commence à faire vibrer les particules de métal jusqu’à ce qu’il chauffe à sa pointe. Petit à petit, elle rougit et alors je cautérise un peu la plaie, pour éviter que ça ne se rouvre. Je ne veux pas qu’elle recommence à saigner. Ce n’est pas le top niveau des soins, mais pour le moment je ne peux pas faire mieux. Si seulement je m’y connaissais un peu mieux. Je grimace puis je retire doucement le couteau, la plaie est propre, cela sent la chair brûlée, c’est sale, horrible. Je retrousse le nez et le gratte du revers de mon autre main, ce qui me laisse une traînée de sang sur le visage. Je range ma dague, mouille une bande de tissu pour lui nettoyer un peu le visage puis la secoue un peu.

« Eonis ? Eonis reveille toi… ». Lorsque les gens commencent à s’intéresser d’un peu trop près à moi, je me mords la lèvre. De toute évidence, soigner les gens c’est surfait ici… En même temps venant d’une faction où ils sont tous à moitié illettrés et sauvage, ça ne m’étonne guère. En plus, Gemme pourrait me reconnaître, ce qui me vaudrait des ennuis. De gros ennuis. Je secoue encore un peu l’épaule d’Eonis pour qu’elle reprenne ses esprits. Puis lorsqu’elle commence à bouger un peu je me redresse. Je sors un crayon de mon sac, et j’écris sur l’étiquette de la bouteille d’eau : « J’aurais voulu faire plus, je passerais te voir demain à la maison close », je signe d’un petit colibri puis je glisse la bouteille dans sa main avec douceur et je me redresse. Il est temps de filer avant d’avoir des ennuis. Si mon père apprend que je traîne du côté de la forteresse Kravt il va encore me faire enfermer. Après un dernier coup d’œil pour la jeune femme blonde, je file, sans demander mon reste. Un peu pâle, un peu effrayée et couverte de sang. Le moteur vrombit alors que je démarre à nouveau pour m’éloigner et rentrer chez moi.

Du sang, du sang partout. Des corps inertes, des têtes coupées. Une guerre de grande envergure, la débâcle continuait de régnait, la mort était là pour servir le dragon. Les dirigeants de la faction n’avaient que faire d’ébranler la faction par les pertes de leurs membres. Ils n’étaient pas important, ils ne servaient pour pour les divertir et faire vivre l’ambiance dégradante et violente de l’Onyx. Seul les guerriers, les magiciens, les pions de grandes importances pouvaient paraître digne pour survivre. Oui, des pions, après tout ils l’étaient tous.

Ces prêtres de l’ombre avaient fait un véritable carnage. Eonis en faisait partie. Pas assez sur ses gardes, la belle blonde s’était laissé happée par la vitesse et la force de l’ennemie. Elle n’avait rien vue venir. Elle n’était pas de taille, pas une combattante, alors qu’aurait-elle pu faire en plein milieu du champ de bataille ? La Mort l’attendait. Elle l’a côtoyait tous les jours, tout le temps, ça n’était que questions de temps avant qu’elle s’empare du corps de la blonde aux attributs généreux. Tombée sous le poids de la violence porté, le sang qui s’écoulait par delà la blessure, écroulée sur le sol jonché de cadavres, aux côtés des autres. Les yeux encore ouvert, elle avait pu suivre une toute dernière fois ce massacre avant de se laisser porter par la tendresse de l’inconscience. La plaisance, la tranquillité d’être sans entrave et au service des autres. Oui, elle se laissait tenter par l’abandon, par l’envie de ne plus souffrir. Libre de toutes contraintes.

Les yeux clos, le noir, l’obscurité, elle avait perdu beaucoup de sang. Il y avait peu de chance pour qu’elle réussisse à s’en sortir. Il aurait fallu un miracle. Une intervention divine. Mais qui était-elle pour qu’on vienne l’aider d’une façon si mystique ? Rien, une simple putain. Elle se sentait mourir. La vie s’échapper doucement de son corps. Et puis soudain elle ressentit une énergie lui insuffler un semblant de vie. Elle se redressa brusquement. Toujours en plein milieu du tumulte Onyx. Comment était-ce possible ? La tête baissé, elle regarda sa blessure. Le sang était toujours là, la blessure encore ouverte. Elle devrait être morte. Bizarrement, même sa douleur avait disparue. Elle ne ressentait plus rien. C’est donc sans mal que la jeune femme réussit à se lever. Mais quelque chose n’allait pas, elle ressentait un vent froid. Enfin elle finit par réaliser qu’elle était entouré d’une lumière scintillante, une lumière blanche. Et lorsque elle se retourna, elle fit face à son corps par terre et toujours inerte. Toujours inconsciente et pourtant elle se trouvait debout. Non. Mais qu’est ce qui lui arrivait. Ça n’était pas normal, pas réel, et pourtant ça se produisait. Son attention se porta vers sa blessure au ventre. Le sang ne semblait pas vouloir s’arrêter de couler. Beaucoup trop s’en épanchait, à tel point qu’une flaque s’était formé au même endroit sur le sol.

Soudain, elle vit une femme se précipiter vers son corps. Pas n’importe quelle femme, c’était Jane. La jeune fille qui l’avait sauvé et apporter un peu de bonheur la dernière fois à la maison close. Elle n’était pas Onyx et pourtant elle n’avait pas hésité à venir ici et porter secours à Eonis. Une vraie amie, une fille au cœur énorme, toujours prête à aider les autres avant de se préoccuper de soi. Heureuse de l’a revoir, je l’interpelle mais elle ne semble pas me voir ni même m’entendre. Qu’était ce donc cette étrange magie. Je m’approche, me met à genoux et recommence.

-« Jane ! Jane ! C’est moi, je suis juste là, à côté de toi. Tu ne me vois pas ? »

Elle agita sa main en guise de signe, mais bien évidemment il n’y avait pas d' interaction avec Jane. Elle ne l’a voyait pas. Ne ressentait pas sa présence. Et pourtant, la jeune diamant était là penché sur son corps qui semblait sans vie. Comme à son habitude elle prit soin d’elle, elle l’a soigna du mieux qu’elle pouvait. Elle avait réussit à arrêter le saignement. Inquiète, Jane l’a secoua un peu pour essayer de la réveiller. Elle paraissait comme une belle endormie. Eonis restait là à l’a regardait sans pouvoir lui parler ou lui faire un signe pour qu’elle comprenne. Même en étant transparente, la blonde arrivait tout de même à capter les émotions. Elle sentait Jane stressé, inquiète, elle était en danger ici. Elle ne devrait pas être là mais l’amitié avait prit le pas sur la raison. La petite mécanicienne était en train d’attirer l’attention sur elle. Elle était la seule à essayer de sauver les blessés, ça n’était pas permis. Eonis ne voulait pas qu’elle se mette d’avantage en danger pour elle.

A nouveaux sa vison se troubla, elle n’arrivait plus à bien voir. Des flashs dans sa tête, un fond blanc, la sensation que Jane était en danger. Une violente douleur à la poitrine, insupportable, trop forte pour rester debout et éveillé. Elle s’évanouit. Dans le noir, elle entendait des voix, ressentait des secousses. Elle entendait encore Jane l’appeler et essayer de la faire réagir. Elle finit par bouger un peu, mais sans trop savoir si elle arriverait à se réveiller. Au bout d’un certain temps elle finit par sortir de son inconscience. Les yeux qui s’ouvre doucement, Jane n’était plus là. Et la débacle régnait toujours. Toujours autant de mort qui tombaient, de cadavres qui envahissaient la cour. Après toutes ses émotions, elle réalisa qu’elle avait quelque chose dans la main. Une bouteille et un mot. C’était certainement Jane qui l’avait laisser pour elle. Une de ses mains glissa pour se poser délicatement sur sa blessure. Partiellement soignée, et cela suffira assez pour qu’elle puisse à nouveau bouger et se mettre en sécurité.

Elle prit la bouteille et se mit à lire le mot. Elle souria. C’était effectivement la jolie Jane. En vie grâce à elle, et demain elle savait déjà qu’elle aurait un petit instant de bonheur et de répis à son arrivée. Il y avait décidemment des gens étonnant, des personnes de confiances sur qui elle pouvait compter. De nouveau sur pied, la belle blonde se fraya un chemin vers les murs sombres de la batisse. Même si ils étaient sinistre au moins elle serait en sécurité pour quelque temps. Il fallait juste que la tempête Onyx se calme pour que personne ne l’a remarque s’enfuir.