Métal hurlant [Ouvert à la faction Onyx]

Tous ils étaient descendus. Tous avaient revêtu le Gris et s’étaient rassemblés dans les rues dans un cortège sourd, vibrant sous le tonnerre qui les exhortait à se mêler au pèlerinage. Sous les combles de la Maison Close Onyx, elle regardait défiler la procession d’hommes, de femmes et d’enfants qui marchaient d’un même pas en direction de la Citadelle, le cœur à l’unisson. Elle ne voulait pas les rejoindre. Trop de monde. Trop de bruit. Trop de gens en déchéance. Trop de sentiments pour une Empathe. Et puis, après tout, elle ne se sentait pas Onyx. Elle les détestait, n’avait rien à voir avec eux. Elle était tombée là, par manque de chance. Elle aurait pu finir ailleurs. Si elle avait su, elle aurait choisi de vouer son âme à une autre faction. Mais le sort en avait décidé ainsi. Elle était une pute Onyx, elle devait s’y faire.

La Maison Close s’agitait, elle aussi. La plupart martelaient déjà le sol du quartier. Et les rares âmes restantes se pressaient pour les rejoindre. Elle, elle aurait bien pu rester là à contempler le ciel noir, et la danse des éclairs que la petite fille qui sommeillait en elle craignait. La foudre s’abattait sur l’Onyx grondante et moite ; la pluie battait les carreaux crasseux des combles et bénissait la cohorte et son ventre rongé par l’angoisse. C’est Valériane qu’ils allaient voir. C’est la Mère de la faction qu’ils allaient entendre. C’est la voix de la Matriarche de fer qui allait résonner sur le quartier de la violence et de son opposée souffrance. Mais Esmée, qu’avait-elle à voir dans tout ça ? Elle n’allait être qu’un partisan de plus, et son cœur n’y était pas. Elle ne faisait pas partie de leur monde. Elle n’était pas là depuis suffisamment longtemps pour comprendre les rouages du système Onyx. Et puis, elle s’en foutait. Là-haut, sous les combles poussiéreux de la prison des putes rouées de coups, elle écoutait l’orage et tentait de faire abstraction des émotions qu’elle sentait monter des pavés sales de la rue. Elle était tapie dans la pénombre que seuls venaient perturber les éclairs électriques, les millions de volts zébrant le ciel chargé, priant pour qu’on l’oublie.

Et puis, ils étaient venus, les gros bras Gris, ils avaient enfoncé la porte en bois et l’avaient sommée de descendre, de contribuer au mouvement, de grossir les rangs. Elle s’était débattue, comme toujours. Elle, Esmée, la pute ravagée par les coups de discipline qu’on voulait graver dans sa caboche de Française, une tête trop dure pour obéir, un corps trop frêle pour encaisser toujours plus de coups. Il a suffit d’un seul homme pour la porter au rez-de-chaussée comme un chien galeux et l’envoyer valser sur le carrelage froid. Dehors, toujours la même armée, frappant le sol humide d’un seul pas, vibrant comme un seul homme. Prostrée au sol, il avait fallu que le mâle la tire par la nuque pour qu’elle se relève, et qu’il la jette aux lions. Dans sa robe blanche, tâchée de son sang rouge, d’une plaie ouverte à la cuisse, elle ne pouvait résister. Emportée dans une horde, une marée d’hommes et de femmes de tout rang, une mer déchaînée, houleuse.

Ils marchaient vers la Forteresse, comme s’ils voulaient s’en emparer. Ils étaient des centaines, des milliers. Le grondement du ciel. Le grondement des hommes. Esmée cherchait des yeux une tête connue, sans succès. Aucun soutien, aucun appui. Elle se mit à rêver d’évasion, peut-être qu’elle tenait là sa chance de fuir. Et pourtant, impossible de quitter les rangs serrés, prisonnière de l’armée de l’ombre, poussée en avant, toujours. Oppressée dans la chaleur lourde, elle crut défaillir par trois fois. Mécanique, ses pas foulaient le sol sale. La pluie glacée malgré la chaleur moite électrisait ses épaules découvertes. Elle n’était pas vêtue pour être à la pluie. Elle frissonnait.

Et le flot discontinu d’Onyx en fête s’étrangla pour passer le pont levis. Perdue, les sens en éveil, le cœur battant, elle s’était vue morte écrasée par la foule. Mais non. Tous, tête haute, ils l’avaient soutenue en avant. Et finalement, la marche quasi militaire cessa. Elle était à vif et avait envie d’hurler. Tout ce monde, tous ces sentiments mêlés, le bruit des tambours, le chant élégiaque… Elle avait l’impression qu’on lui faisait subir le supplice du crâne dans l’étau qu’on serre et qu’on serre encore. La jeune pute Onyx se tint les tempes, une grimace déformant son visage fin. Elle murmura qu’ils cessent, des larmes sur ses joues. Pour calmer son corps endolori par l’accumulation de trop de sentiments, elle reporta son attention sur la Tour. Elle n’y avait jamais vraiment fait attention, n’avait jamais détaillé ses créneaux sanguinolents, comme une bête abimée par les ravages d’une guerre passée. Et il y avait le dragon, ce symbole de rouille trop grand, trop imposant. Il faisait chaud, et le feu que crachait la bête n’arrangeait rien. Esmée regardait les flammes danser, fascinée. Elle aimait le feu, ami apaisant, compagnon de voyage fidèle, protecteur.

Ils étaient plusieurs à le nourrir pour qu’il crache encore. Elle trouvait ça dommage, elle qui pouvait s’entourer d’un cerceau de feu pour ne pas qu’on l’approche, elle qui le maîtrisait comme d’autres contrôlaient les chaînes. Concentrée sur la danse des flammes brûlantes, elle aurait pu oublier le mal que lui causaient les centaines, les milliers d’Onyx venus assister au rendez-vous. L’attente était trop grande. Puis, elle apparut. De noir vêtue, celle qui contrôlait l’Onyx se montrait enfin. A sa plus grande surprise, Valériane paraissait étrangement humaine. Elle s’était imaginé un monstre, mais s’élevait face à eux une femme, avec ses faiblesses de femme. Esmée se prit à être déçue de tout ce monde qui la perturbait. Elle aurait voulu pouvoir se concentrer sur la Matriarche, exercer sur elle son don d’Empathe, elle aurait tout donné pour savoir ce qu’on ressentait, ainsi élevée au rang de déesse, attendue et crainte par tant d’âmes qui se pliaient aux mœurs qu’elle imposait. Avait-elle peur ? Sa gorge était-elle nouée ?

Et soudain, plus un bruit. La foule attendait, fébrile, un mouvement de sa Reine. Le peuple restait suspendu aux lèvres de sa Mère. Seuls grondaient le dragon et le tonnerre, comme s’il était prévu que les éléments se déchaînent en ce jour étrange. Esmée ne se sentait pas Onyx, et pourtant, la curiosité était forte. Elle allait parler. Bientôt, elle entendrait sa voix.

Trempée dans sa robe blanche tâchée de sang, Esmée était suspendue à la respiration de Valériane, crachée par les enceintes. Elle haïssait l’Onyx et ses sévices, elle voulait s’enfuir et se perdre dans une Londres mortelles. Et pourtant, à cet instant précis, plus rien ne comptait autant que d’entendre cette femme qui les faisait tous frémir, et elle avec.

Un grondement assourdi. Des nuages noires d’encres, menaçants, du tonnerre et des éclairs dans le ciel trouvant un étrange écho à terre, alors que des milliers de pas formaient un tambourinement saisissant en marchant en rang serrés. Perchée sur le rebord d’une des fenêtres de mes quartiers personnels, j’étais aux premières loges, m’interrogeant sur ce spectacle impressionnant, mon âme semblant vouloir faire partie de cet ensemble vibrant d’un même appel, d’une même volonté. Tout ce monde convergeant vers un même point me faisait l’effet d’un étrange organisme, les artères et veines de l’Onyx charriant tout ce monde pouvant se comparer au sang si vital pour chacun et pour la Faction. L’Onyx répondait à l’Appel, tous marchaient sous la pluie sans se gêner, en une harmonie sombre et silencieuse. Glaçante et oh combien tentatrice.

Vivement, je descendis de mon perchoir, passant une longue cape à capuche de couleur grise sur mon ensemble de cuir noir, et me préparais à descendre, à rejoindre cette foule danse, voulant accorder mes pas, mon cœur à celui de ma Faction. Une fois prête, je sortie dans le couloir, rejoignant le flot d’hommes et de femmes sortant de la Maison Close, accordant leur rythme aux autres déjà marchant. Les rues étaient bondées, combien étions nous exactement en cette nuit sombre ? Je l’ignorais, captivée par cette étrange scène. Curieusement, je rejoignis l’une de mes collègues courtisane, l’une des protégées de Candy. L’hybride louve aux cheveux de feu, Phèdre. Elle avait revêtue une cape semblable à la mienne, mais en m’approchant, je la vis paraît de ses bandes de soies noires d’encres, sa chevelure rousse libre sous sa capuche déjà dégoulinante de pluie. Calant mes pas aux siens, nous avons cheminé ensemble, la foule allant vers la citadelle du Dragon, avalée par le pont levis. Il était étonnant que tant de personnes puissent se tenir réunies dans cet espace qu’était la Cour de cette immense bâtisse. Le brouhaha ambiant fit soudain place à un immense silence. L’attente due à l’apparition d’une silhouette, une femme. La Matriarche elle-même, notre Mère à toutes et tous. Muette, immobile aux côtés de la louve, j’étais tendue, captivée comme chaque personne en ces lieux, l’attente étant intenable bien que brève. Que se passait-il donc ?

Un gémissement à mes côtés me fit tourner la tête. Phèdre n’allait visiblement pas bien, grimaçant en tentant toutefois de réprimer ces témoignages de gênes et de douleurs… D’une de ses mains, elle jouait avec sa précieuse Broche, son Catalyseur. Murmurant doucement, pour ne pas perturber le silence environnant, je tentais de comprendre, pour pouvoir l’aider, si besoin…

« -Un problème avec ta magie ? Cet oiseau que tu tiens dans ta main, c’est ton Catalyseur, si je me souviens bien ? Je peux t’aider ? »

« -C’est mon Catalyseur oui. Je devrais être capable de maîtriser ma magie depuis le temps, mais j’ai des difficultés à l’appréhender, du retard à l'Académie... De plusieurs années. Je lis dans les pensées... Enfin, en principe, je devrais. Mais tout ce monde… Ils pensent tous tellement forts…. Ca me submerge, et j’ai mal au crâne, une migraine me vrille la tête, tu ne peux rien y faire, je pense. Il me faut tenir bon quoi qu'il arrive. Je n'ai de toute manière pas le choix. »

Lui passant un bras autour de la taille, je tentais de lui donner un appui stable, qu'elle ne chute pas au sol. Si je ne pouvais l’aider, autant lui offrir mon soutien, physique à défaut de mental. Moi-même je ne possédais pas de magie, donc pas de Catalyseur. Simplement un don, hérité de ma mère. Celui d’illusionniste. Je pouvais donner vie à mes tatouages, ou les transposer du papier à la peau sans passer par les aiguilles…. J’en avais de la chance…

« -Je suis là, je te tiens. Tiens bon, jeune louve. Pour l’Onyx. »

Un sourire complice échangé, et nos mains liées en une étreinte solide, nous avons reporté notre attention à l'estrade et à notre Matriarche qui s'apprêtait à intervenir. Ses enfants l'attendaient avec une impatience fébrile, non feinte.

L'été se meurt et verse son sang sur Londres, cette nuit. Le tonnerre gronde comme un cœur battrait dans la chair noire et grise de nuages plus bas qu'à l'accoutumée. Comme s'ils s'étaient couchés, penchés, répondant à un appel ou à une blessure. Trempée de la pluie qui l'a bénie, Sygnii étale d'un doigt qui voudrait distraitement l'effacer un trait de mascara que la moiteur transforme. Il ourlait ses cils, il lui dessine maintenant trois grosses larmes noires, qu'elle trouve adaptées sans les voir. Elle a entendu hurler la rumeur dans les rues, résonner le cri chuchoté de l'appel, éclater la confidence de ce secret connu de tout un quartier. L'Onyx appelle. Elle n'a rien à y faire, elle n'est pas concernée. Elle est là, ses pieds l'ont désiré.

Sa robe un peu longue, blanche et simple, comme celle d'une communiante plutôt que celle d'une mariée, colle à sa maigreur toute frêle, laisse deviner en ombre les bulles d'air qui naissent et meurent le long de ses cuisses lorsqu'elle marche de son pas dansant, la virgule de son nombril marqué, la petite touche de couleur tendre de ses aréoles, de son pubis. Des déchirures au bas des chevilles, des traces de ronce, des bouts d'herbe verte, des fragments de feuilles rouges, sont tout ce qu'elle porte en dentelle, en parure. Sa seule pudeur, à elle qui est plus déshabillée que si elle était nue, est un foulard blanc qui tombe sur ses cheveux, les enserre, les cache, mal cependant ; et elle n'y prend pas garde. Il y a tellement plus de choses auxquelles faire attention.

Elle sourit à l'image des motards, lève le nez vers la découpe de la tour Onyx, qui fait comme une gueule à l'envers, une bête décapitée au milieu de la mâchoire, exposée, creusée, habitée en hommage cruel d'êtres minuscules qui la contraignent à vivre encore en la parasitant. La chaleur, même à seulement approcher la rumeur, est déjà plus grande. Le pavé irradie. Tremble, légèrement, sous le petit pied nu de la saltimbanque. Tous ces poids minuscules qui font frémir le monde, ensemble. Réunis dans le chaos qui gronde, dont le bruissement lointain devient, à mesure, plus intense que celui des éclairs retenus. Elle prend une profonde inspiration.

Elle a percé la foule. Elle s'y fraie un chemin. L'ambiance lourde et humide est encore réchauffée de tous ces corps qui se pressent, de toutes ces chairs qui se tendent vers la scène, de l'incandescence alchimique éclairant les lieux d'un reflet d'enfer. Les fumées naissant du dragon de fer sont si épaisses qu'elles ont du accoucher du ciel de cette nuit. L'odeur de l'empressement se mêle aux haleines brassées de concert. La sueur de milliers de personnes oint l'atmosphère. Les gens prennent un goût de fumée rien qu'à les voir, à ses sentir. Elle est bousculée, elle insiste. Glisse sa petitesse toujours plus près. L'animal, la femme, le mélange des deux, elle veut les voir. Elle prend appui sur une épaule et frôle un bras. Elle est plaquée contre un dos et esquive une main qui veut la happer. Sans qu'elle sache pourquoi, sans qu'elle ne se sente menacée. Sans qu'elle ne s'y attarde. La foule est un animal qui a sa propre pensée. Le ver de viande contemple le dragon de fer enflammé. Ils se jaugent. Bientôt ils vont danser.

Elle apparaît. La foule se tend soudain, se compresse vers elle, comme un animal tend le cou, un enfant la main. Sygnii est projetée avec eux vers la scène, sans qu'elle n'ai pu vraiment la voir, sans qu'elle ne sache si c'est vraiment elle. Organe malmené, elle reste le souffle coupé, sans réagir, coincée au milieu des corps agités. Dans un éclair, elle l'aperçoit. La peau blanche, les cheveux bruns, la robe rouge. Le drapeau noir et luisant qui claque, derrière, à côté, en face. Elle plante ses ongles dans une nuque, se hisse sur un dos – elle veut la voir. Mieux. Elle veut la saisir. C'est elle qu'elle est venue observer – elle et ses enfants. Elle et ressentir. Elle sent son cœur battre au rythme où la foule s'agite. Comme si elle était l'une des leurs, l'espace de cette nuit. Elle pourrait l'être. Elle pourrait le croire. Elle pourrait. Elle s'en moque. Elle rit tout bas comme le peuple gronde tout haut, les mains pétrissant tendrement les chairs d'inconnus tout aussi empressés qu'elle, tout aussi moites de peaux. Sueur et pluie, attente et exaltation, feu et fascination. Le moment va claquer, comme un nuage se fend. L'orage va tomber, la bouche s'ouvrir. Valériane, chante !

Ronflant d’impatience, l’étalon raye le pavé de son fer impérieux. On le fait attendre, lui qu’on a dérangé de sa paille propre et sèche pour l’atteler sous l’assaut battant des menstrues célestes. La moindre des politesses serait de se presser, semble dire son œil hautain où se reflète la haute silhouette noire de son maître. Il a le teint beau ce matin tient. Que croit-il, ses joues sont si émaciées que les poudrer de rose ne tromperait pas même l’aveugle de la rue des Marronniers. Mais son habit est élégant, sobre et simple, comme il les aime. Dieu merci il nous épargne son haut-de-forme aujourd’hui, et coiffe son crin d’ébène d’une casquette d’officier non sans rappeler ses belles années à l’armée. Le sabre est toujours là, lui. Ce fourreau de bois qui ne peut s’empêcher de lui taper les flancs lors qu’il a le rare honneur d’accueillir sur son dos large le séant du guerrier. Enfin, dans l’habitacle il entre, et les reines cassent les bouches des deux fougueuses bêtes qui trépignent, ruent, hennissent - pour la forme - et s’engagent dans la grande allée qui mène aux grilles du manoir.

Les voilà sur la route, d’un trot pénible, la tête basse pour éviter les gouttes d’acide dans les yeux. Cet amas d’humains tout autour d’eux est insupportable. Ils suivent à l’aveugle le dos du véhicule de devant, quel qu’il soit, leurs œillères et la structure même de leur tête ne leur permettant de rien y voir, mais l’humain qui les guide est rôdé. Il ne les laisse pas s’égarer. L’inégalité de la route rend la traversée amusante, pleine de sauts et de tressauts au rythme des éclairs, des vrombissements des motos, et de la bonne humeur ambiante. Derrière sa fenêtre, à l’abri de la foule et des intempéries, l’indifférence de l’occupant nargue les quelques têtes qui ci-et-là se retournent, courroucées, impressionnées. Les deux nobles frisons aux longs crins ondulés font cet effet-là, parfois.
Ils arrivent là où on a prévu qu’ils poursuivraient à pieds. Des colosses en parqua gris tirent la fragile chevillette de métal et débloque la porte. Un jeune blanc bien habillé se presse, dévoué, à l’embouchure. La claque d’un parapluie de soie que l’on tend s’érige au-dessus d’une silhouette courbée. L’homme sort et se redresse, sa calèche repart l’attendre avec les écuyers.
Quelques pas s’interrompent vers le flot informe de la foule. Il rit intérieurement. Un dédain jeté à son visage sous forme de crachat vient d’atteindre sa cible. Ce gredin n’est pas le premier, et il le déplore, pas le dernier. Son serviteur s’empresse de nettoyer la dignité de son maître d'un mouchoir de papier, et tous deux peuvent se joindre à la marée d’Onyx.

Les humeurs corporelles ont une voix plus fraîche et piquante que les mots. Les hormones bouillantes sont une voie vers l’esprit. La moindre plaie, une porte vers le cœur. Dans cet orchestre olfactif il se laisse bercer. Lui, le vampire, le réprouvé. Il dépasse bien d’une bonne tête la foule, et ne s’en sent pas oppressé. On est pourtant nombreux à s’insurger de sa présence, dire qu’il avait passé une heure à maquiller son inhumanité. Non, il écoute chaque goutte de sueur lui chanter des louanges depuis le creux des cuisses de cette elfe surexcitée, la complainte salée des larmes de cet enfant affamé que le sein maternel vient étouffer. L’alizée fumeuse et sucrée qui provient de l’estrade, où entre les griffes du reptile de métal s’apprête une inoubliable entrée.

La rosée rouge perlant d’une plaie oubliée le long d’un corps carencée…

Une infime fragrance, qui aurait tout aussi bien pu ne pas exister, vient caresser ses sens. Il sait depuis longtemps que le maître breuvage est un fidèle confident, il suffit de tendre l’oreille pour reconnaître son camp ou celui de l’ennemi. La mélodie de celui-là est fétide, coriace, comme un vin trop fait oublié sur une table de chevet. Il sent la douleur, la peur et le foutre. Un sang de catin, somme toute. Il ne le voit pas, mais ses narines frémissantes s’en abreuvent avides des émotions de la blessée. Pas besoin d’empathie lorsque c’est l’essence elle-même qui nous guide. Adrénaline et endorphine se disputent l’ascendance, un duel compromettant le désir. Imaginer le met tari suffit à galvauder son appétit. Il le recherche pourtant. Indifférent au mulot dévoué qui se presse à son pas ample pour garder sa haute silhouette sous l’abri précaire de l’ombrelle, il fend la foule droit vers l’origine du méfait.

Cette dernière est immobile. Elle bronche, râle et caquette à son passage, on s’offusque, on injure, on oublie. L’indifférent avance, et soudain l’étonnant paysage s’ouvre à lui. Elle semble seule. Le regard de pluie de son soupirant détaille chacun des Onyx qui l’entourent. Elle semble libre de tous. Il faut dire que les regards convergent au même endroit. Un discours s’apprête. En matière d’attention nous ne sommes pas tous logés à la même enseigne. Tant mieux, celle que la sienne convoite n’a pas besoin de tant de lumière. Il a trouvé la scène, reste à découvrir le crime.
Ses pupilles reptiliennes goûtent à chaque creux, chaque angle que son vêtement veut bien dévoiler. Elle fait tâche de craie dans tant de noir. Un point cependant se marie fort bien à l’ambiance, une écorchure béante au niveau de son aine. Personne ne la remarque, ou quand ils le font, c'est pour en éprouver un dégoût profond. Lui est fait pour en capter chaque note, et voir dans l'intelligence de ces tons et ces nuances une véritable oeuvre d'art. Sans quitter des yeux la fautive blessée, il ouvre ses doigts gantés de lin vers le mulot qui y dépose un linge immaculé, sec, frais. Sans un mot, l’esthète s’approche, se penche, tend le présent. Son regard est clair, il ne souffrira pas de refus. Lorsque la damnée le prend, il hoche la tête, galant, puis se redresse pour à son tour prétendre d’un quelconque intérêt vers le sommet qui en exige tant.

Sans que ce ne soit flagrant, sa présence pourtant a installé comme une clairière de répit autour de lui. Un cercle d’où la vie semble fuir. La médiocrité des préjugés s’accommode mal de son inoffensive menace. Il le sait. Ça lui plaît. Peut-être en est-il de même pour la résidente du bordel qui semble avoir été jetée là contre sa volonté. Que lui importe ses origines et les raisons de sa venue. Son vin mis à nu est comme une délivrance, couvre l’acidité de la fumée, de la sueur et de l’acier. Il inspire, il ne veut rien d’autre d’elle que sa passivité.

Toute la nuit à crier. Elle avait tant crié que sa voix se brisait au moindre souffle. Les larmes de son corps s’étaient complètement déversé sur ses joues, à moitié séché, à moitié humide. Elle n’avait plus une seule goutte. Épuisée, à bout de force, et pourtant elle tenait bon. Elle n’avait pas le choix. Pas le droit de faiblir, pas le droit de l’ouvrir, pas le droit de s’enfuir. Il faisait sombre, un seul chandelier qui diffusait de la lumière, à faible dose. La cire avait brûlé toute la nuit. Faisait-il jour ou la nuit enveloppait-elle toujours les rues désertes ? Elle ne pouvait le dire. Pour la nuit la jolie blonde avait été esclave. Esclave sexuelle, à subir les fantasmes glauques et immondes de deux hommes qui l’avait choisi. Un, puis l’autre, parfois les deux, à la posséder encore et encore, à réduire son esprit à néant jusqu’à ce qu’elle ne soit plus que l’ombre d’elle même.

La dernière limite. Ça n’était pas son corps mais son âme qu’elle tentait de protéger. Toute cette haine, cette perversité rageuse, mais surtout l’excitation et le plaisir qu’ils prenaient à la voir ainsi. Tellement puissant et fort que plus rien d’autre ne pouvait venir l’a sortir de cet enfer. Le coup partie. Pas un son ne sortie de sa bouche, le regard dans le vie, elle céda. Genoux à terre, le regard baissé, la pierre froide et rugueuse entailla sa peau. Au fin fond de la maison close, au sous sol, dans les recoins accessible uniquement pour certains clients particuliers ; il y avait toujours les salles de tortures en l’état. Apprécié de nombreux adeptes de la maison, rare étaient les putains qui réussissaient à survivre à un tel traitement. Eonis se trouvait attaché, pieds et poings liés aux pervers fanatiques de sévices et tortures en tout genre. Ça n’était pas la première fois. Elle n’y avait pas été seule l’autre fois...

Des gouttes de sang, des gouttes de sperme, le mélange des deux glissaient sur le corps de la blonde. Son dos était marqué, des éraflures rougeâtre, des coups de fouet, la douleur avait était forte, subite, mais ça n’était rien comparé à ce qu’elle ressentait. Leurs émotions, leurs envies, leurs colère mêlé à la perversité de leurs esprit. Une horreur. Cette sensation était toujours là. Elle avait pourtant fait son possible pour ne pas s’engrainer dans ce maelstrom empathique. Ils gagnaient toujours. La loi du plus fort. Celle de l’Onyx. A force de subir cet assaillement d’émotions, elle ne distinguait plus rien. Le calvaire avait finalement prit fin. La jeune femme sortie de sa torpeur lorsqu’un garde arriva pour lui enlever les liens qui l’enchainaient à ces murs de béton et froid. C’était mal pensé que d’imaginer qu’elle serait libre, ou encore en repos. Non. Quelque chose se passait. Le garde l’a pressa , lui ordonna de se préparer. Aujourd’hui était un jour particulier. Eonis regardait par la porte entre ouverte. Tous s’agitaient, la maison était en effervescence pour semble-t-il un évènement d’une grande importance.

Elle ignorait de quoi il en retournait. Mais elle était obligé d’obéir et de suivre le mouvement. Forcé par le garde, elle se vêtit à la hâte devant lui, enfilant sa robe de la veille. Une semi-liberté, qui ne dura pas. Les mains attachées, lié l’une à l’autre devant elle. Dans les couloirs, tous se pressaient. Les autres putains aussi, elle n’était pas la seule. Elle reconnait quelques uns de ses compagnons d’infortune. Telle une marais humaine, ils marchaient tous vers la sortie. Une vague, noire, comme un seul et unique cortège. Dehors, le temps était sombre, nuageux, froid, Eonis avait du mal à regarder clairement le ciel. C’était la le moindre de ses soucis. Tout l’Onyx se dirigeait vers un seul et unique point de rendez-vous. La forteresse Kravt. Elle se dessinait au loin. Prise dans un épais brouillard. C’était donc ça la raison de tout cet agitement. Quelque chose se passait là bas. Le retour de la matriarche, sans doute devait-il s’agir d’une cérémonie. La jeune femme n’avait encore jamais vue l’héritière en face à face. Rien que de penser à cette idée, un frisson l’a parcouru de la tête aux pieds. Elle n’eut pas le temps de tergiverser dans ses pensées réconfortantes que le garde qui s’occupait d’elle l’a poussa pour l’entrainer vers le cortège humain.

Tellement de monde. Un brouhaha indescriptible. Non, c’était beaucoup trop. Comment supporter ? Comment gérer tout ça ? Au centre, la blonde commençait à ressentir toute sorte d’émotions. De tout les côtés, les gens affluaient en masse. Hommes, femmes, enfants, les gardes, les guerriers, elle était submergée par un flot continu. Peur, admiration, excitation, anxiété, joie, des sentiments tout ce qu’il y a de plus normaux. A ceci près que la sensation en était décuplé. Jamais elle n’avait encore eut à supporte une telle chose. Elle voulait que ça s’arrête. Elle voulait être ailleurs. Elle voulait être avec lui, avec la seule personne qui lui donne le sourire mais c’était impossible. Non, elle n’en avait pas le droit, ça le mettrait en danger. Soudainement arraché à la cacophonie ambiante, quelqu’un profitait de l’occasion pour la toucher. Elle sentit une main sur ses fesses, peloté par les mains sales d’un inconnu, s’insinuant sous sa robe, à même la peau. Il ne pouvait s’agir que d’une seule personne : le garde qui s’occupait d’elle. Il profitait de l’occasion, dans la foule, personne ne verrait, personne ne saurait. Un instant fugace pour le garde. Il était onyx mais il savait ce qu’il en coutait de trahir et désobéir. Toucher aux putes était interdit, alors voilà une occasion à ne pas manquer.

Parmi les gens, il y en avait d’autre comme elle. Les enchainés de l’Onyx, beaucoup de filles. Elles étaient semblable. Toutes dans le même endroit, à lutter pour leur vie, leurs survit. Aussi rapidement qu’elle en fut submergé, le flot d’émotions s’arrêta soudainement. Plus personnes ne bougeaient, plus personnes ne parlaient, le silence se fit encore plus sombre que l’orage qui se déclarait à l’égard du temps. Le souffle du vent emmenant ses longs cheveux virevolter au loin, et c’était comme si le temps semblait s’arrêter. La forteresse Kravt se dressait fièrement devant les Onyx, tout un pan de l’histoire revenait en mémoire pour les plus anciens. Valériane apparut enfin aux yeux de tous. L’héritière, la reine, la grande dame, Eonis l’observait. Elle ne l’avait jamais vu. Elle était belle, digne, humble d’apparence, restait à savoir ce qu’elle comptait faire en présence de ces fidèles habitants rassemblés à ses pieds. Une étrange sensation s’empara de la blonde. L’anxiété et l’attente qui l'a rongeait commencé à former une boule à l’estomac.

Les tambours étaient assourdissants. La rumeur de la foule onyx venue de tous les quartiers était de plus en plus intense, de plus en plus impatiente. Embusquée dans l’ombre, la louve avait l’œil ouvert, perçant. Elle humait l’odeur de l’adoration des légions onyx pour leur matriarche comme elle l’avait fait elle aussi, dès son arrivée. Elle n’était pas si différente dans le fond, même âge, même appartenance. Mais il y avait de nombreuses différences entre elle. La première était que jamais Gemme ne serait matriarche. Ni de l’onyx, ni du saphir, ni d’aucune faction. Et même si elle ne le souhaitait pas, nullement attirée par le pouvoir, elle le savait, c’était un fait. Un long frisson remonta son échine. La louve ne portait pour haut qu’une simple brassière en cuir ainsi qu’un pantalon, de la même matière enfermée dans ses bottes aux talons métalliques. Perchée sur ses quinze centimètres de talons, la louve n’était pas pour autant moins habile, non, elle était grande, charismatique et elle déambulait sur les pavés aussi aisément que si elle avait été louve. La soirée promettait d’être intense, vibrante, sauvage. Ce n’était pas un concert dans les salles rubis non, c’était un concert où les ours et les loups hurlaient, scandaient, adulaient celle qui se tiendrait derrière le micro. Et les côtes seraient cassées, broyées, elles seraient enfoncées et les pieds seraient réduits en bouillis dans cette marée humaine qui respirerait bientôt au rythme d’une musique emplie de puissance et de combattivité.

Gemme regardait la foule, ces hommes et ces femmes qui suivraient Valériane jusqu’à la mort pour la gloire du dragon et elle gronda satisfaite. Elle faisait partie d’eux, elle les connaissait tous jusqu’aux derniers. Ainsi, elle était capable de remarquer ceux qui n’étaient pas d’ici. Cette jeune fille blonde, qui respirait les brumes et leurs méandres doucereux. Ou ce jeune homme aux couleurs exotiques qui ne faisait pas parti des siens. Mais cela lui était égal tant qu’ils se tenaient tranquilles. Dans tous les cas, ils étaient tellement bien entourés qu’ils n’auraient pas l’occasion de tenter quoi que ce soit, la louve le savait. Et il y avait les motards, qui contenaient la foule. Et à leur tête, il y avait Feral. Le chien noir qui avait gagné le respect de son père, celui qui avait été un grand frère pour elle, un mentor et un entraîneur. Aujourd’hui les choses étaient différentes. La louve avait des envies, des instincts et c’était de lui qu’elle voulait s’enivrer. Pas de Solem, ni de ces garçons de l’académie qui voulaient, qui espéraient un jour entrer dans ses faveurs comme l’avaient réussi Noxiss et Solem. Mais le sang de Gemme ne bouillonnait ainsi que pour lui, pour ses cheveux bruns, ses yeux ténébreux et ses cicatrices. Que pour ce regard qu’il posait sur elle et les muscles roulants sous son grand blouson de cuir. Un long grondement s’échappa de ses lèvres alors que la foule continuait à vibrer d’impatience.

Encore quelques instants, quelques souffles et soudain elle était là, sur scène. Elle l’emplissait avec une telle facilité que malgré l’imposante forteresse qui était derrière elle, on ne voyait que la brune. Elle l’emplissait avec tant de prestance qu’elle ne semblait pas petite non, mais grande, immense. On ne pouvait pas la rater. Elle était superbe et éclipsait tout. La foule s’était tue, comme pendue à ses lèvres, attendant avec impatience le moment où elle allait commencer à chanter, à les envoûter pour recommencer à scander leur adoration. Gemme se redressa maintenant que toutes les attentions étaient focalisées sur la matriarche et se glissa dans l’espace vide entre les motards et la scène, d’un pas vif, agressif comme tout ce qu’elle faisait. Aucune douceur juste le tranchant de son regard glissant sur les motards comme pour les dissuader de lui barrer le passage ou au contraire de lui donner une bonne raison de les envoyer rouler au sol. Elle remonta l’espace jusqu’à glisser ses longs doigts sur la moto de Feral et se glissa dans son dos s’y pressant pour venir grogner de désir contre son oreille tout en claquant des dents à celle-ci. La louve glissa ses mains devant pour venir strier la peau de son ventre de marques rouges laissées par ses ongles possessifs sur sa peau. Puis elle ne bougea plus. Si elle respectait Valériane, la louve n’aimait pas la musique et le vacarme assourdissant qu’elle engendrait non. La louve se moquait du concert, des basses et des chansons. La louve n’avait pas besoin de cela pour être fidèle à la jeune femme. Alors elle ne regardait pas la scène mais la foule, la défiant de tenter d’approcher tout en gardant ses mains brûlantes contre la peau du chien noir. Mais elle ne souffla pas un mot de son agacement à devoir encore supporter ces missions, ces ordres. Car la louve ne supportait pas de devoir le partager et de ne pouvoir exiger qu’il la suive, la, sur le champ.

La main de la jeune elfe déjà au crépuscule de sa vie attrapa d'un geste nonchalant le col du blouson jeté sur ses épaules et le porte à ton nez retroussé. Inspira goulûment l'odeur tenace de féminité carbonisée qui s'y accrochait, même après des semaines. Appelant avec elle les images et les sensations douces d'une nuit hors du temps et de l'espace, aux côtés d'une femme qui l'avait laissé réparer sa moto et poser une tête épuisée par l'angoisse sur sa cuisse à la chaleur rassurante. Une femme au corps de panthère, au regard de chat, à la chevelure de lionne et à l'âme de dragonne. Une femme qui portait un blouson de cuir noir et qui répondait au nom de Valérianne. Nel avait promis, une fois ou deux, ou trois durant ces longues heures émaillées de mots perdus dans l'ébriété qu'elle ne dirait rien. Qu'elle garderait pour elle ces instants partagés, cette motarde aussi forte que fragile qu'elle avait repêchée sur le bord d'une route, tombée à bas de son trône d'ivoire organique. L'ingénieure n'avait pas été tentée, pas le moins du monde, de dévoiler à qui que ce soit cette nuit qui était comme sortie d'un rêve. Mais elle avait été tentée d'aller voir Val, ça oui. Comme pour se confirmer qu'elle était réelle, cette confidente d'un soir. Qu'elle ne lui avait pas menti. Que tout cela n'était pas une divagation de son esprit torturé par les angoisses répétées, par la terreur de l'ennui.

Alors quand un messager était venu demander à la mécanicienne de venir gérer la construction d'une scène pour un événement crucial dans l'Onyx quelques semaines au part avant, elle avait immédiatement acceptée. On était venu la chercher, au fond de son trou paumé en périphérie de Diamant, en haut de l'escalier escarpé et à moitié en ruine, pour venir toquer à sa porte qui pendait presque sur ses gonds, pour la sortir de son matelas défoncé, elle. Ça ne pouvait être qu'un signe qu'elle n'avait pas rêvé. Que la Val au bolide rugissant était la même Val que la terrifiante Matriarche qui faisait trembler Londres tout entier. Alors elle avait foncé, sans hésiter une seconde, sans réfléchir.

Elle qui se tuait déjà chaque jour à la tâche à l'usine, qui s'épuisait à réparer l'immeuble qui menaçait de s'écrouler, s'était ajouté un nouveau but, une nouvelle lubie. Construire le Dragon. Elle savait comment faire, elle savait ce à quoi il devait ressembler. Alors elle envoya, petit à petit, les esclaves Onyx piller la décharge dans laquelle elles avaient trouvé une quiétude salutaire. Ils récupérèrent des bus éventrés, des machines rouillées, des télévisions écrasées par le poids de voitures encastrées dans un poteau téléphérique arraché. Des monceaux gigantesques de morceaux de métal inertes. Des dizaines, des centaines de machines mortes, immobiles, dépourvues de l'étincelle d'électricité qui leur donnait la vie. Nel les avaient ressuscitées, véritable Frankenstein dans l'âme. Elle les avait fait fondre, remodeler, tailler, tordre, découper, démonter, jusqu'à ce que le métal chauffé au rouge, dans ça belle couleur enflammées, lui rappelle la gueule du dragon mécanique qu'elle avait piloté. La même forme de museau, les mêmes orbites rougeoyantes de braises, le même corps lové sous la forteresse comme entre les bras d'une mère nourricière. L'elfe les avait animées, ces pièces métalliques, elle leur avait donné une vie bâtarde, une vie partielle, une existence raccrochée à celle du cœur électrique qu'elle avait elle-même conçu. Un cœur qui actionnait chaque mécanisme en puisant dans les éclairs relayés par les mages Opale. Un cœur ronronnant du son exact que produisait le moteur qu'elle avait fait repartir.

Et à présent, Nel contemplait avec une expression d'arrogance satisfaite le fruit de son travail, perchée sur la murailles hérissée de pointes qui se dressait autour de la forteresse. Elle ne s'était pas mêlée au mouvement populaire, elle n'avait rien à y faire. Elle avait travaillé et attendu des semaines entière pour pouvoir revoir cette chevelure noire qui se tordait avec le vent, ces iris bigarrés qui la scrutaient. Alors elle avait grimpé, avant que quiconque arrive, tordant les barbelés, adoucissant les angles, émoussant le tranchant des piques d'un revers distrait de la main. Et elle se tenait là, blouson de cuir enfilé, chevelure rousse laissée au vent. Personne ne la regardait, évidemment, car ils avaient tous le regard tourné vers sa Bête. Son hommage silencieux, inconnu, à l'humaine qui se cachait derrière le masque impassible de la Matriarche. Elle l'attendait. Plus impatiente que jamais.

Et lorsque Valérianne, dans toute sa splendeur, fit ses premiers pas sur la scène, Nel entendit la foule retenir sous souffle d'un même mouvement instinctif. Elle sentit la vénération parcourir comme un frisson les rangs de badauds amassés. Elle comprit. Et son regard humble, son regard qui, pour l'occasion, avait revêtu les mêmes teintes que celui de Val, se fixa sur la femme, la mère, que la foule implorait. Elle comprit la faiblesse, la fatigue, la lassitude. Elle comprit la force.

Dans son blouson de cuir qui portait encore l'odeur d'une femme, Nel observait, subjuguée, une impératrice captiver son peuple.

Cette voix de métal hurlant. Qui vous fouillait les entrailles, comme la lame dentelée d'un poignard. Elle chantait. Elle hurlait. Crachant dans la gueule du micro vingt cinq années d'une souffrance trop longtemps refoulée. La voix n'avait rien de la beauté lyrique d'une Diva opéra, rien de l'immaculé cristallin d'un castrat. C'était quelque chose de brutal et de déchirant. De douloureux. De chairs à vif, qui se déchirent, qui s'écartent, comme écartelées par la morsure de crocs de bouchers pour laisser apparaître entre les côtes tourmentées, le secret d'un cœur bien vivant, encore palpitant, offert en pâture à la foule affamée.

Des paroles rugueuses. Des strophes essoufflées, que la rythmique orageuse des tambours accompagnait, enfonçait dans le public, tels des coins d'acier frappés par la cognée d'un bûcheron pour faire céder le bois. Une histoire. Son histoire. La génèse d'un Dragon au féminin, né sur les cendres, d'une passion maudite. Elle ne cachait rien. Enjolivait encore moins. La légende Craft. De leur mort, et de sa renaissance, Elle que tous croyaient perdue, et qui pourtant se dressait ce soir, seule devant son armée de musicien, avec ses mains décharnées qui étreignaient le micro au risque de le broyer.

Elle s'appelait Pénombre. Il s'appelait Keith. Papa ! Maman ! Combien étaient ils dans cette foule de hyènes affamées, à pleurer la perte d'une famille, la mort de leur l'oubli, la négation de leur passé ? Le Dragon d'acier chantait de sa voix, avec des échos qui rebondissaient entre les mâchoires de rouilles, et tonnaient comme le tonnerre d’altitude sur les murailles crénelées aux allures de massifs montagneux. La légende de deux Craft, qui avaient oublié la règle première de leur nom. Les Dragons sont des êtres de solitude, au sang trop dense, à la corruption trop poignante pour s'accoupler entre eux.

Un inceste qu'elle décrivait d'une voix rauque à l'érotisme saignant. Un plaisir morbide, coupable, à dépeindre la sueur corrosive d'étreintes volées au destin, a accuser le péché de chair. L'entrelacement des écailles. L'accouplement bestial de deux Sauriens aux ailes vibrantes d'excitation, aux bouches cannibales, aux babines rouges de s'être entredéchirées. Cette semence empoisonnée, qui se libère dans un orgasme aux allures de mort, pour venir féconder un ventre pervers. Le ciel qui se fend comme un hymen, alors que la femme de ses doigts avides, vient récolter un peu de ce feu liquide, noir et argent, qui ruisselle entre ses cuisses pour le porter à sa bouche.

Ivresse. Alcool. Des vapeurs qui montaient à la tête, portées par les vagues d'une nappe de basses rageuses. Parler d'amour. De celui qui sacrifie tout, et n'enfante que la rage, la destruction. Faire l'amour. A ces monstres, ces êtres laids, incompris, qui s'agglutinaient, s'entrelacaient, se pressaient contre les écailles dentellées de la scène. A sa façon elle les aimaient. Eux qui l'avaient adoptée, et qui l'appelaient Mère.

Une déclaration, qui se brisa sur une dernière note aux accents de violon déchiqueté, que la tempête reprit et porta, en une longue résonnance. La Craft épuisée s'était tue. Tant de rage pour un corps si fragile. Elle saignait comme si des griffes l'avaient prises et lacérées. Violée. Abusée. D'entre ses cuisses s'épanchait un rouge odorant. Ou peut être était ce seulement l'illusion de cette grande robe pourpre, qui fleurissait sur le sol comme une rose piétinée, lorsqu'elle s'agenouilla sur le plateau. Le dos face au public, les fesses posées sur ses talons. La nuque basse et soumise.

Du silence de cette haleine de Dragon qui soufflait sa fumée toxique d'entre les crocs de braise, échauffés au rouge, par la violence à peine contenue de la foule, un être se matérialisa. Vaste et inquiétante figure, qui portait les cuirs, l'acier, et tout un entrelac de tatouages cyrliques entrecroisés sur sa stature barbare. Pas de visage, mais un masque de fer, que l'on avait apposé encore en fusion sur ses chairs, pour qu'en durcissant, il se mêle au magma de peau et d'os, liquifiés. Quelques tambours tendus de peaux humaines arrachées aux ennemis de l'Onyx, accompagnèrent son approche sur la scène.

Sa main se posa avec rudesse sur la tête de Valériane. Et elle qui avait défié l'orage, fait résonner comme jamais la cage thoracique de ce Dragon de métal, sembla si petite, si frêle. Le spectre força, et la Reine se plia, se courba. Son visage disparaissait sous le voile pudique de sa chevelure renversée. Il flottait dans l'air, une odeur de sexe et de souffrance, si suave aux narines des guerriers de l'Onyx, qui sentirent leurs pantalons se gonfler. Des erections, comme cette lame d'os, recourbée à la façon des poignards antiques ou des crocs de fauves, que le colosse arracha de sa ceinture pour la lever bien haut, à la vue de tous.

Le prêtre s'immobilisa. Avec son arme d'ivoire qui attirait les éclairs. Sa respiration de métal sourdait avec puissance d'entre les machoires de son masque. Il observait la foule regroupée. Silencieuse et attentive. Il toisait dédaigneusement cette frêle créature prostrée à ses pieds. Une reine ? Non, juste une femme, vaincue et blessée, qui empestait la peur. Pour lui, ce Russe, qui avait été élevé dans la rudesse des plaines de Sibérie, par une secte d'adorateur dévoyés du Grand Dragon, qui ne chérissaient que la violence primale, qui apprenaient à tuer avant de marcher, dont les hommes s'accouplaient avec les animaux les plus sauvages de ce féroce climat, toute cette mise était d'une décadence écoeurante. A gerber, à cracher au visage de cette femelle, qui ne tenait pas sur ses jambes et se donnait en pâture à une meute d'Anglais, amolis par la civilisation.

Craft, Kravt. Plus que quelques lettres, la différence entre ces deux branches d'une Famille millénaire, était aussi vaste que les continents et les océans les séparant. Il chérissait l'enfant sommeillant dans le ventre infécond de l'Ombreuse. Il méprisait la mère de tout son cœur, de toute son âme. Mais il avait besoin d'elle. Encore un peu. Quelques mois. Quelques années. Le temps que la grossesse arrive à terme et que le fœtus reptilien, se découvrant enfin des griffes et des crocs, s'échappe de son enveloppe mortelle, pour ravager cet Empire sorcier pour lequel il n'avait que dédain. Valériane devait survivre. Ainsi en avait il décidé. Il frappa.

La lame émoussée maniée par ce poing couturé de cicatrices rituelles, s'abattit dans le dos de la matriarche agenouillée. Le sanglot de satin du corset éventré, fut couvert par le glapissement éraillé de la panthère sentant ce croc prendre ses chairs et racler contre sa colonne vertébrale. Alors sur ces écrans géants tapissant les murailles de la forteresse, sans égard pour le déshonneur de la guerrière qui avait refermé les bras sur sa poitrine, dans le frêle espoir de putain de protéger sa dignité, apparu en immense son dos de femme. Un dos pâle, marqué par l'outrage d'un formidable dragon d'encre mêlé en une harmonie lascive aux chairs tourmentées. La douleur de Valériane était évidente. Ses muscles tressautaient comme si elle avait été électrocutée. Et le plus infime mouvement, le plus léger tressaillement, faisait se mouvoir le grand reptile tribal.

« -Vous ! Oui vous Onyx! » Beugla le prêtre en refermant son poing sur la chevelure de la matriarche, qu'il tira, tordit, jusqu'à ce qu'elle cambre et se cabre comme une pouliche rétive. « -Vous qui appelez Mère, celle qui n'est qu'une Putain. Vous bande de filles et de fils de la putain Onyx ! » En une caresse obscène de ses ongles noirs de crasse et durs comme des pierres, il dévala le dos de la Craft. Griffant, grattant comme s'il souhaitait arracher l'épiderme et dévoiler sous les chairs mortelles, les reflets des écailles goudronneuses du monstre. « -Vous allez donner votre sang pour le Dragon. Votre sang pourri de fils de chiennes, d'engeances de salopes. » Il hurlait. De toute la force de ce mâle écho rebondissant entre les machoires rouillées du Saurien. Des hommes à lui échappant, à tout contrôle se ruèrent sur les portes de la citadelle pour les clore avec un grondement d'outre tombe. Emprisonnant la foule. Dans une nasse. Un piège.

« -Le Dragon a faim de vos chairs viciées, soif de cette urine qui coule dans vos veines. » Déjà des prêtres colossaux et masqués, fendaient les rangs. Des esclaves les suivaient voutés sous le poid d'immenses vasques de granit. Auprès de chacun ils s'arrêtèrent. Exibant des lames osseuses pour trancher les artères des volontaires, ou les gorges des récalcitrant. « -Il n'est pas de Reine. Pas de Seigneurs. Pas d'hommes. Pas de femmes. Juste le Dragon. Le Grand Dragon Noir. Celui qui se nourrit de vos cadavres et respire vos cendres. » Du sang, que la nuit, écartelée d'éclairs tourmentés faisait paraître noir comme de l'encre commençait à emplir les bassins. L'atmosphère était poisseuse et électrique. Sur la scène tambours, basses et guitares avaient repris leurs chants d'agonie pour appeler l'orage. Et Onyx s'agitait. Frémissait. Refusant de courber sous le dos sous cette chappe d'injures éructées, vomies, par un étranger. Un Russe qui leur crachait ostensiblement au visage, gifflait leur matriarche, et trainait dans la merde leur ville.

« -Non. » Dit le premier Moloch en tirant le fer. « -Tuez moi tout ces dégénérés et mettez votre suzeraine en sécurité. » Ordonna encore le Régent à sa garde rapprochée. Avant que chiens et loups, avident de venger l'affront ne se ruent dans la mêlée.

Prostrée sur la scène, le visage ruisselant de pluie et de cheveux détrempés, la Matriarche regardait le ciel. Ce ciel d'orage tonnant. Une toile grise, couleur plomb, couleur acier, sur laquelle passait et repassait l'ombre sinueuse d'un Dragon. Et en dépit de la douleur. En dépit de l'humiliation elle souriait. Le monstre lové dans son dos ronronnait d'aise. Fidèles du Dragon, fidèles des Craft s'affrontaient au son de basses, de batteries, et de chants gutturaux. C'était une belle fête. Ce soir encore, la terre d'Onyx allait se gorger de sang.

Spoiler:Une bonne bousculade. Un concert qui vire à l'émeute. A vous de voir comment dépêtrer vos personnages. Ils peuvent s'incliner, essayer de fuir, prendre parti... Just enjoy !

Parler d'amour. Chanter la destruction. Élever en ode une passion qui a accouché d'un être, du malheur, du feu, de la cendre. La Matriarche d'autres a chanté, et avec tous ses enfants Sygnii a écouté. A été éclaboussée par les éclats de sa voix de de victime, de souveraine, de bourreau. De mère. De femme. Son cœur lui bat dans la gorge et elle a fermé les yeux, portée par la foule, meurtrie sans réticence par ses mouvements, fragment de ce même être difforme qui s'ébat devant le Dragon. Qui offre son ventre et sa gorge.

Puis elle ouvre les yeux sur le silence. Sur le frémissement. Sur l'apparition d'une gueule de fer à corps d'homme, brandissant une lame comme un violeur son membre. L'homme s'impose à la femme. Ses mots, elle ne les écoute pas. Cet intrus, cet étranger, elle ne le regarde pas. Ni lui, ni elle. Elle les écoute eux. L'Onyx. La foule à terre, les humbles autour d'elle. Pas par pitié, pas par compassion, mais par réflexe. Elle a dansé avec eux. Elle a leur haleine plein les poumons, le souvenir de leur contact partout sur la peau. Ils résonnent encore en elle. Au plus profond de son ventre rendu moite par l'instant. Il n'y a pas le frisson d'une injure mordante, puisqu'elle glisse sur les plumes du cygne comme une pluie fade. Il n'y a pas la fierté bafouée d'une appartenance dénigrée, puisqu'elle n'appartient à personne, pas même au monde. Il n'y a pas la révolte amère d'une larve qui refuse des coups ne venant pas de son propre maître, puisqu'elle n'en a aucun, même pas sa conscience même. Il n'y a qu'une femme qui répond à une femme, une main qui répond à l’œil, un rire qui répond à un sourire.

Premiers rangs, premiers sangs. Les envahisseurs s'avancent, les armes au clair, au milieu de la foule qui en convulse comme un insecte à la chitine fêlée. Ils ont scellé les issues, venus des ombres – mais les brumes n'ont pas de frontière. Pas plus de portes que de prisons. Ceux qui courent l'Autre Monde ne comprennent plus le principe de limite, pour peu qu'ils l'aient connus un jour, et Sygnii ne connaît de ce mot que le son qu'il produit. Les esclaves et les fauves se brouillent devant elle, les chairs s'entremêlent, une odeur de sang se mêle à celle de la peau,de la sueur, de l'accouplement ; une lame se présente à elle. Elle la moque d'un rire heureux. S'enfuit en arrière.

Elle est souple et vive, suivie d'un juron. Elle est plus fine que les formes larges et chargées, elle qui est délicate et presque nue. Elle prend appui sur des épaules pour sauter, elle glisse au sol pour se faufiler dans un temple de jambes qui s'ébranle sous la tempête de la rage et de la panique. Elle est prise en chasse et elle le sait. Et elle s'amuse. L'homme qui la traque la bouscule, la veut. Sa proie. Il happe les épaules, chasse le paysage de viande d'au devant de lui pour saisir l'éclair blanc. Elle s'abrite derrière une forme massive, de hasard, il la tire, va l'avoir : rien. Elle n'y est pas. Ni en dessous, ni au dessus, ni en arrière. Forêt d'arbres ou de chair, elle en a fait de même. Elle a franchi la toile du monde, s'est évadée. Le monde relève le pli de sa réalité près de la scène, dévoilant le cygne encore galopant et tout sourire entre deux gangues de fumée. Les pointes cernant la scène la révèlent, la cachent, successivement. Sans autre logique que la sienne. Elle va, elle vient, elle rit. Provoque. Dans le chaos de la bataille sanglante, on la remarque. On la prend en chasse encore. On cherche à l'avoir. Elle est une anomalie blanche dans le rouge et le noir.

On la suit. L'un des hommes de la gueule de fer parvient à prendre son rythme, son pas. A suivre les brumes avant qu'elle ne les referme derrière elle. Deux fois il manque de la saisir. Une fois il la griffe de sa lame. Entaillée au flanc d'un détail quand lui a un morceau de robe et quelques filaments de cheveux blancs entre les doigts. Ils courent d'un rythme différent – lui martèle le sol de son pas ample, elle danse de ses petits pieds d'oiseau tardant à prendre son envol. Et bientôt ils galopent tous deux, elle devant lui, lui grondant après elle, sur l'échine du dragon de fer. Tout droit cette fois, et sans plus d'écaille derrière laquelle disparaître. Sans plus de silhouette en forme de porte vers l'ailleurs. Il va l'avoir, et il jubile, les doigts en crochets parés à la tenir. Entre fumerolles et métal, l'instant est bref. Éclair blanc, comète noire se suivent et vont se percuter dans le ciel torturé, au dessus de la foule. Il tend la main, arme sa pointe. Elle s'élance, presque à se jeter dans le vide, dans un crachat de fumée opaque vomi par les naseaux du dragon de métal. Il frappe.

Tranche le vide. Taille l'air. Elle surgit de la brume noire derrière lui, tombe de tout son élan, de tout son petit poids, de toute sa grande vitesse sur son dos. Il dérape, glisse. Tombe de la hauteur du monstre de métal jusqu'au rebord de la scène où, sans un cri, il s'éclate. S'empale sur les pics de griffes, de crocs. Bourgeon rouge, fruit mur. Glissement de sang et de tripes. Sygnii s'arrête en une arabesque, se rattrape en une glissade. Daignant enfin regarder l'homme au visage de fer torturé, elle prend le temps de clore sa contribution au spectacle. Happe son majeur de sa bouche, le suce amplement avant de le lui présenter, tout dressé, tout sourire. Tout blanc sur ce fond de vapeurs de ténèbres, derrière laquelle elle disparaît encore une fois, avec une volte élégante et un sourire d'enfant.