Métal hurlant [Ouvert à la faction Onyx]

Ce n'est pas le genre de spectacle qu'un être tel que lui peut se permettre d'écouter religieusement. Il n'est pas un sage garçonnet que l'on place sur un banc de bois et dont on attend la plus grande docilité jusqu'à la fin de la leçon. Non. Il a hurlé avec elle, quand la tempête le permettait. Il a brandi le poing. Il a grondé, il a ri aux éclats. Il a montré les dents à la foule qu'il est censé contenir, lui le Molosse sur son monstre de métal perché, dressé dans l'ombre d'un monstre bien plus vaste et bien plus terrible. Béni par cette ombre, en vérité. Galvanisé par elle, autant que par ce timbre qui se déchire au-dessus de leur tête à tous, par ce chant dont la puissance pourrait crever les nuages. Elle a offert : il a pris. Elle a souffert : il a vécu.

Quand la musique retombe, quand la Mère s'effondre, l'extase demeure encore et ce sont des rumeurs sauvages, des sifflets et des cris qui font trépigner la foule, en guise d'hommage et de salut. Car la foule a répondu. Pas en entier, et pas toujours de gré. Il y a des mains levées qui battent l'air électrique, comme pour rappeler à elles les lourdes vibrations des tambours, la plainte profonde, viscérale, des lignes de basse. Il y a des visages baignés de larmes. Les hurlements de douleur de ceux que le tumulte aura à moitié broyés, et qui dans la panique se déchaînent pour s'échapper. Et tout ce vacarme, pourtant, est plus proche du silence que du fracas titanesque de la musique qui résonnait quelques instants plus tôt.

Herl est heureux. Pour l'occasion – car c'est fête – il a repris un peu d'Eca', allant contre les conseils de Neil, et il en savoure la moindre pulsation tout en gratifiant de bourrades ses proches camarades. Bourrades qui se transforment en empoignades plus sérieuses lorsque quelques courageux – ou plutôt quelques désespérés – crèvent la houle spectatrice et tentent d'atteindre la scène ; des débords prévisibles, même attendus par le borgne et par une poignée d'autres – on ne saurait clôturer une telle soirée sans un peu de sang versé, et sans les inévitables émeutes qui commencent à enfler dans le ventre de la foule. La véritable révolte pourtant, le véritable danger, vient d'en haut. Prenant la forme d'un titan d'un autre âge, d'un visage qui n'en est pas un – un visage d'Orothar, se surprend à penser Herl lorsque, le geste suspendu, il lève la tête vers l'estrade comme tous les autres. D'abord, il s'enthousiasme. La fête n'est pas finie : c'est une mise en scène, un nouvel acte dans le théâtre sanglant que la Matriarche leur offre ce soir – terrible, glorieuse, généreuse Matriarche. Matriarche agenouillée. Matriarche éreintée. Matriarche insultée et malmenée enfin comme une vierge par un prêtre de l'Ambre, avec le même dégoût et le même dédain.

Comme la plupart – peut-être comme tous – le borgne écoute. Il écoute les insultes que l'étranger tonne dans le micro, les sentences qu'il assène comme un dieu du tonnerre incarné dans le fer et la fumée. Dans les rangs un silence lourd est tombé, de ces silences graves qu'on observe d'instinct devant une faute terrible, impardonnable, inimaginable. Captivé pourtant – par la faute peut-être, par la transgression sûrement. Un instant – oh ! Si court instant – Herl suit du regard le poignard qui se dresse, fixe la main sèchement serrée dans la masse des cheveux et il l'envie, ce prêtre infâme, il l'envie de pouvoir toucher avec un tel aplomb la chair qui enflamme ses sens et ses reins, il jalouse la posture, la lame vive qui s'abat. Et alors le corset se déchire, la Mère feule ; et le Dragon apparaît aux yeux de tous, sinuant sur cette grande plage de peau nue privée de toute pudeur ; et alors la révolte nouée au fond de la gorge du Molosse éclate sous la forme d'un fou-rire, sec et nerveux, incoercible.

C'est absurde. Absurde la scène, absurde le discours. Il rit. Il ne peut s'empêcher de rire encore et encore, tandis que les prêtres dévoyés fendent déjà la foule hystérique, que le ventre des vasques racle sur les dalles brisées, et que le sang jaillit des premières gorges. Il rit, et le coude de Neil s'enfonce dans ses côtes.

« Arrête ! Putain arrête ! T'es en train de péter les plombs, reprends-toi ! »

L'autre a hurlé pour couvrir le fracas des premiers affrontements, des voix qui beuglent à l'aide et celles qui braillent des insultes – ceux qui approuvent, ceux qui réclament vengeance, ceux qui voudraient juste être ailleurs, loin d'ici, autre part. Herl cesse de rire, mais sa lèvre est retroussée sur un rictus sauvage et l'éclat de son regard est tel que Neil le relâche aussitôt. Il ne dit rien, le borgne, mais il a saisi sa lance, et il a tendu le cou vers les lourdes portes closes. Il y a, là-bas, des lames qui se lèvent pour autant de corps qui s'abattent. Il inspire un grand coup. Toutes les effluves cuivrées viennent à lui, assez pour exciter sa faim, pas encore suffisantes pour l'étourdir.

Ils n'ont qu'à peine entendu l'ordre de Moloch, mais ils y vont. Herl avec plus de vigueur et de férocité que le Rafistaulier – il percute, il bouscule, amis comme ennemis sans la moindre distinction. Une ombre fluette, vive comme un nuage, sinueuse comme de la brume blanche, file entre ses bottes : il ne s'y attarde pas. C'est en requin qu'il fend la vague des corps. Il veut une proie. Venger l'affront. Parce que le discours n'était pas si absurde, tout compte fait. Parce que c'est aussi pour ça qu'il n'a pas pu s'empêcher de rire avec tant d'éclat.

A l'orée de la forêt mouvante des corps qui se pressent pour fuir ou s'éloigner, il y a l'un des grands bassins de pierre que remplissent à force de tueries des serviteurs corrompus. Sa margelle dégoutte sur le sol, sur le dos prostré des esclaves qu'un Prêtre masqué, épais colosse, use comme d'une marche humaine pour mieux pencher ses victimes vers le creux de la vasque. Les êtres serviles qui lui servent de rabatteurs sont en premier la cible des assauts conjugués portés par les deux Molosses. Ils sont saisis, frappés, renversés. Brisés de coups, percés de lames et de lances. Avant de mourir, ils sifflent des alertes, des avertissements : le poignard sacrificiel s'interrompt et le Prêtre, avec un grondement mécontent, descend de son estrade de chair. Le dernier corps – une jeune fille blonde, vêtue d'une grande robe déchirée d'où pendent deux jolis bras blancs, deux petits pieds menus – est saisie par la nuque, pourtant pas tout à fait vide, et jetée à même le charnier emmêlé des cadavres encore frais. Le Prêtre a soif de sang nouveau, plus âpre, plus vigoureux. Celui de deux chiens récalcitrants fera l'affaire.

« Ils aboient fort, voyons voir s'ils mordent. »

Neil est pris pour cible en premier, et comprend rapidement qu'il a tout intérêt à ne pas monter au contact. La force de leur ennemi est celle d'un juggernaut, faite d'élans implacables qui, lorsqu'ils heurtent la foule agitée tout autour – pétrie qu'elle est entre les hautes murailles – jettent à terre et piétinent plus d'un homme, presque par mégarde. Les bras épais et couturés se tendent, cherchent à saisir. Le poignard ensanglanté griffe l'air à longs sillons. Neil a la vitesse et la vélocité pour lui, mais cela ne saurait lui assurer la victoire ni durer longtemps. La défense du Molosse est vaillante ; malgré tout, de roulades en esquives, il semble perdre du terrain et, petit à petit, le Prêtre l'accule vers la vasque.

« Herl ! Merde, Herl, t'es où là ? »

La houle des corps est seule à lui répondre. L'ombre du Prêtre fond sur lui ; il tend son arme, veut percer ce poitrail qui se penche, mais un revers brutal la lui arrache des mains et un pied s'enfonce durement dans ses côtes. Il roule, le souffle coupé, s'en va heurter le socle gluant de la vasque. Dans le brouillard de la douleur et de la toux, il aperçoit la paume tendue, les doigts qui se ferment sur son col, commencent à le soulever. Une imposante semelle posée sur un dos nu, à côté. Neil montre les dents, faiblement, bien qu'il sache que ce soit aussi ridicule que dérisoire. Il va mourir ici. Pour le Dragon, certes, mais pas de la manière qu'il imaginait.

Le sang qui jaillit sur son visage n'est pourtant pas le sien. Le lourd hurlement qui fait sonner la paroi de pierre ne monte pas de sa gorge. On le relâche. Il aperçoit avec du retard la hampe d'acier fichée à travers la cuisse de son ennemi, pointe enfoncée en terre, à deux pas de l'esclave qui n'a pas même bronché. Il ne cherche pas encore à comprendre, et commence par sauver sa vie en roulant de côté, une main pressée sur son flanc endolori. Loin de la vasque, loin de sa puanteur et de son ombre morbide.

Avec un rire où rugissent la rage et la joie, Herl a escaladé le dos du colosse cloué sur place par la lance, jusqu'aux épaules et, les mains plaquées contre l'arrière du grand crâne d'où jaillissent des cheveux hirsutes, il maintient le visage du Prêtre plongé dans la soupe sanglante. L'ennemi se débat. Rue à grands coups, cherche à attraper les rebords glissants de la vasque, ou le Molosse qui pèse de tout son poids sur son dos. En vain. Ses gesticulations font jaillir le lourd fluide, le troublent d'ondes puissantes, huileuses, paresseuses.

« T'aimes ça, le sang, on dirait ? Ca t'fait bander ? » lui hurle le Molosse surexcité, les ongles enfoncés dans la peau épaisse de cette nuque qu'il maintient penchée, de ce corps renversé qu'il noie dans les fluides de ses propres victimes.

Les éclaboussures se font chaotiques, erratiques, perdent en vigueur. Neil s'est réfugié près du charnier le temps de tout à fait reprendre ses esprits. Il fixe la hargne inscrite sur les traits de son camarade, la tension dans ses épaules et dans ses bras alors qu'il continue de maîtriser un corps qui ne se défend déjà plus. L'oeil fixe et écarquillé, la pupille dilatée, la petite veine qui bat à sa tempe.

« T'es complètement camé. »

Herl lorgne enfin vers lui. Il siffle, s'ébroue, agite sèchement ses mains poisseuses et collantes, enduites de rouge jusqu'aux poignets, presque jusqu'aux coudes en vérité.

« T'es en vie, il est crevé, de quoi tu t'plains ? Y'en a plein d'autres si tu veux t'amuser.
- Avec tes conneries j'ai failli y passer. L'autre Molosse se redresse, courbé en avant, un bras ceignant toujours sa propre taille. Le visage fermé comme un poing. Démerde-toi seul pour la suite. Compte pas sur moi. »

Il s'enfonce à travers la foule d'un pas rageur, s'en allant rejoindre le gros des troupes de Feral, de l'effort de guerre. Il reste beaucoup à faire pour contenir la révolte, étouffer l'opposition. Herl le regarde partir, hausse les épaules, puis descend de son perchoir pour aller arracher sa lance d'un coup sec, et des deux mains. L'Ecarlate danse dans ses veines, et c'est une merveilleuse soirée. Il sera toujours temps de penser aux conséquences demain.

Cela n'avait duré qu'un instant, vite emporté par les bourrasques qui fouettaient le quartier Onyx en cette douce nuit d'apocalypse. Illuminé durant un court instant, disparu le suivant, effacé par le devoir et l'instinct du véritable homme d'action. De la peur, horrible sensation qui durant une seconde, déchira le visage d'ordinaire si impénétrable du vieux loup. « NON ! » Derrière ses orbites aussi sombres qu'un abysse, Moloch revivait cette agonie qui vingt-cinq années auparavant, avait mis son cœur de louveteau au supplice. C'était impossible, pas une seconde fois. Glacé devant la pathétique tragédie qui se déroulait devant ses yeux, le général revoyait le manoir Kravt pris par les flammes, la voix sombre et pleine d'empathie de Vulcain alors que ce dernier lui disait que tout espoir était vain. C'était impossible. Lui avait on donné cette nouvelle chance uniquement pour la lui reprendre ? Non. Non. Pas tant qu'il aurait son mot à dire.

Et très vite, l'homme d'action avait repris le dessus. On lui offrait un champs de bataille, il allait le faire sien, quel que soit le caractère dramatique de l'enjeu auquel il était confronté. Alors il s'était tourné, et avait beuglé ses ordres, de cette voix profonde et grave, qui portait loin et ne tremblait jamais. Ce soir, sa reine ne mourrait pas. Pas sous sa garde, il ne le permettrait pas. Autour de lui, on s'activait, se jetait à ses ordres dans une mêlées qui n'avait guère de sens, fouilli de lames et de sorts où les victimes n'étaient que rarement les cibles premières des bourreaux. Droit dans ses bottes, la cape claquant dans le vent, Moloch se tourna vers ses plus fidèles et leur dit d'une voix simple

« Messieurs, à vos épées. »

Il avait une reine à défendre, un honneur à laver, et des victimes à souiller. Alors le regard luisant comme deux billes de charbons incandescent, le vieux loup écarta les bras, laissant les vents noirs déferler depuis le puits infernal qu'était son âme, maelström immonde dont la chaleur brûlante venait lécher la peau des spectateurs, laissant cloques purulentes et plaies béantes sur des visages déchirés par une douleur infinie. Il n'y avait ni ami, ni ennemi, juste des dangers, des dangers potentiels pour celle qu'il avait juré de protéger, sur la tombe de son père mort de ses mains, sur l'honneur des siens et sur les vestiges de son amour perdu. Alors il avait ouvert grand les portes, se laissait consumer entièrement par les arcanes noires dont il faisait usage. Sans économie ni calcul, le vieux loup se donnait corps et âme à la survie du Dragon, cette reine ténébreuse sortie des entrailles tremblante de celle qui l'avait adoubé. Ses fidèles taillaient de gauche et de droite, alors que devant lui, face à la scène, les flammes impies de Moloch brûlaient vif les spectateurs hystériques pris entre deux feux. Mais de pitié, Moloch n'aurait point. Il avançait, implacable, immense, écartant de la pointe de sa botte les dépouilles encore tremblotantes qui s'écroulaient sur son chemin. Il marchait vers sa suzeraine, et la mort précédait ses pas. La pluie battait sur son visage, et son cœur à ses tempes alors que ses forces se faisaient plus faibles. Pourtant il ne cillait point, et vacillait encore moins, droit dans la bataille, comme il l'avait été tout au long de son existence.

Pourtant, ce ne fut point de lui que vint le salut, mais bien du grand Ours, que Moloch vit entre deux vagues noires, se tenir fièrement au dessus de sa suzeraine, la dépouille de leur ennemi commun reposant dans sa gueule massive. Son hurlement raisonnait loin au dessus du chaos ambiant, alors que la Bête hurlait sa fierté et sa colère à tout ceux qui pouvaient l'entendre, provoquant un imperceptible soufflement de soulagement de la part du régent. Et instantanément, face au spectacle de ce bout de femme prostré mais sauve, les vents cessèrent, se turent, alors que la silhouette du loup se fit plus petite, plus voûtée. Il sentait l'effort peser sur ses vieilles épaules, voyait milles couleurs danser devant ses yeux fatigués. Las, Moloch jeta un regard presque paternel à ses gardes du corps, de splendides hommes au bras encore solide et au buste bombé par la fierté de ceux qui n'ont point vécu. Il les aimait comme ses fils, chacun d'entre eux. Mais il les enverrait à la mort sans sourciller, si tel était le désir du Dragon. Tel était l'Onyx, sans pitié et sans crainte, toujours prêt à sacrifier les plus fidèles de ses enfants.

« Messieurs, levez la tête, et regardez votre reine. À genou. Tremblante. Vulnérable. Et souvenez vous, toujours. Le dragon ne meurt pas. »

« Il retient son souffle. »

Le regard brillant, les soldats avaient récité, sans même réfléchir. Leur foi ne faiblirait pas, jamais. Moloch y veillait, jour après jour.

« Très bien. Maintenant, nettoyez moi ce foutoir. Et inutile de faire de prisonniers. »

Un dernier ordre, et le général tourna les talons, prenant la direction de la forteresse. Une nouvelle bataille, un nouveau combat, une nouvelle victoire. Mais le vieux loup savait, sentait. Ce poids qui l'écrasait sur le pavé, qui lui coupait le souffle une fois la paix revenu. Ces années, qui pesaient lourd sur ses épaules musculeuses. La dernière était pour bientôt, il le sentait dans son âme, dans chaque parcelle de son corps. Mais pas encore. « Pas encore ».

La soirée semblait très bien se passer. La musique était forte, dure, elle était intense, emplie d’émotion, la voix de la matriarche déversait l’histoire de sa famille, son histoire. Après avoir longtemps ignoré son destin, aujourd’hui elle était face à cette destinée qu’elle n’avait eue d’autre choix que d’accepter. Alors elle chantait, elle leur racontait à tous ses enfants, elle leur racontait à quel point tout cela état grand, beau, ou au contraire horrible et vain. L’inceste. L’histoire d’une vie, de sa vie. L’histoire de nombreuses vies en cette ville. Alors que la louve labourait la peau de Feral distraitement, elle n’écoutait que d’une oreille la musique, la chanson. Cela était agressant, agaçant. Elle qui appréciait le bruit discret de ses pattes sur le sol, du vent dans les feuilles, les bruits doux de la nature avait beaucoup de mal à supporter les bruits violents et criards de la musiques, les basses sur-développées et tambourinantes. Alors elle avait enfoui son visage dans l’épais manteau de cuir du bras droit de son père. L’animal y frottait son museau, s’enivrant de l’odeur qu’elle appréciait tant. Qu’elle avait appris à apprécier et qu’elle ne comprenait pas totalement. L’odeur du cuir élimé, imprégné de sueur et de sang. Elle inspira longuement, avec fougue, avec hargne, à s’en faire exploser les poumons. Puis elle resta là, à pétrir son ventre de ses doigts griffus, marquant son territoire outrageusement.

Sans un mot la louve ferma les yeux, se pressa un peu plus contre le dos de Feral et tourna la tête, oreille contre son dos. Malgré le vacarme environnant, elle entendait son cœur battre. Ce cœur entêté et courageux. Vaillant. Toujours solide et fiable. Ce cœur en lequel elle avait une confiance inébranlable. Il était là. Il avait toujours été là. Et elle le savait, elle le sentait, il serait toujours là. Parfois la louve ne comprenait pas comment ses émotions pouvaient être si fortes, si étranges. Elle n’était pas réellement habituée. Elle prenait, elle satisfaisait ses besoins, mais il était rare qu’elle ne s’attache réellement. Avec lui les choses étaient tellement différentes. Et tellement frustrant. De ne pas pouvoir en faire ce qu’elle voulait. De ne pas être sa priorité. Oui, cela l’agaçait la louve. Même encore là, Feral ne faisait pas réellement attention à elle, il obéissait aux ordres. Et elle détestait cela. Lorsque l’atmosphère changea, elle le sentit tout de suite et ouvrit les yeux. Elle posa son regard autour d’elle, balayant les lieux, la foule.

Le prête. Le masque. L’odeur. L’odeur nauséabonde que la louve appréciait et détestait en même temps. A ce moment-là, elle la détestait. Elle gronda. Il courba sa reine. Elle grogna. Il la frappa. Elle couina. Ses griffes s’allongèrent alors qu’il prenait la parole. Alors qu’il insultait sa reine, son amie. Son aînée. Il insultait leurs mères. Et lorsque les prêtes commencèrent à aller dans les rangs de la foule, la louve sentit son sang bouillonner. Déjà son corps se déformait, déjà ses os craquaient et le gémissement de son torse se faisait rauque. Déjà l’air semblait différent, plus frais, plus pur dans ses poumons alors qu’il s’engouffrait dans ce nez qui s’allongeait, qui se transformait. La louve percevait déjà avec plus de précisions cet espace qui l’entourait, cette foule. Et elle se sentait déjà plus à l’aise, plus habile. Le bruit de sa brassière se fit mollement entendre puis, d’un bond puissant elle se dégagea de son pantalon et de ses bottes, se fondant dans la foule. L’éclair blanc était parti. Elle était en chasse. Ses foulées amples et souples étaient silencieuses, elle se coulait avec une aisance entre les corps. Elle était haute, massive, elle s’était développée, en taille, en poids, en musculature. Son poitrail était large et massif, ses muscles roulaient sous son pelage éclatant. Elle était comme un éclair de lumière dans la crasse de l’onyx. Comme un rayon de soleil au milieu des nuages qui pleuraient une pluie froide.

Encore un bon. Elle n’entendit pas les ordres de son père. Elle n’entendit pas l’ours russe. Ni la Volantis, encore moins le molosse. Elle se ramassa sur elle-même dans son élan pour bondir. Avec souplesse mais violence, elle percuta le torse de l’homme qui voulait forcer Garance à donner son sang. Emporté par le poids de la louve et la surprise de l’attaque, il bascula et elle planta ses crocs dans sa gorge pour la percer, la crever. Le sang commença à couler à torrent. Puis elle se redressa et reprit sa course. Jusqu’au suivant. Elle se glissa entre deux jambes, dérapa d’une façon agile sur le pavé et faucha le prêtre par les jambes, arrachant une partie de son mollet avant se refermer sa mâchoire sur sa tête, lui brisant la nuque d’un mouvement sec et violent. La louve redressa la tête et les oreilles, elle retroussa les babines. La place empestait le sang, le métal, le sexe. La place empestait la peur, l’urine. La place empestait. Mais la louve percevait l’odeur de toutes ses proies. Et elle jubilait la louve, elle jubilait. De pouvoir laisser éclater toute cette violence, de pouvoir écraser des os. Elle jubilait babines retroussées sur ses crocs. Son pelage était tâché de sang, son poil s’emmêlait. Et son poitrail se soulevait d’une façon rapide, désordonnée, pas de fatigue non, d’excitation. Elle grogna puis elle s’élança à nouveau. Elle bouscula d’un coup de hanche une petite fille juste avant que la lame ne morde sa gorge et elle referma sa gueule sur le poignet du prêtre qui craqua et explosa sous la pression.

L’adrénaline décuplait ses forces, ses sens, l’excitation continuait à distiller ces pulsions sanguinaires en elle. Elle tira d’un coup sec lui démettant l’épaule et le fit tomber pour ouvrir son torse de ses griffes afin de lui arracher le cœur et de le jeter sur scène. Le cœur roula jusqu’aux pieds de Rose, tout proche de sa matriarche. L’ours avait sauvé sa reine. La louve elle venait de tuer son troisième prêtre et une envie soudaine de continuer la saisit alors elle se tourna vers sa prochaine proie. Son regard était sauvage, intense, il était empli d’un instinct et d’une violence sans nom. De la vapeur s’échappait de sa gueule. Elle avait chaud, très chaud et cela contrastait avec le froid environnant. Elle était fière la louve, dressée, oreille droite, port altier, royal. Elle était belle. Elle reprit sa course, frôlant la jambe de son père qui lui rentrait dans la forteresse afin d’aller terminer les derniers prêtres encore debout. Elle exaltait la louve et comptait bien finir de nettoyer la place et de réduire à l’état de cadavre cette sale vermine.

Plus rien. Plus un bruit. Le temps s’arrêtait, les habitants de l’Onyx tous admiratifs devant leurs Reine. Mystérieuse, énigmatique, impressionnante. Valériane était une femme d’exception. Le silence fut brisé de sa propre voix. Une lame qui pourfendait l’air, un cri qui enserrait le cœur. Une souffrance, une douleur, elle était tout en haut, matriarche absolue mais au fond d’elle les tourments d’une solitude. Une force et aussi une faiblesse, une fragilité cristalline qui se fait sentir au son de sa voix. De son chant, on ne retient que ça. Au milieu de tout ça, Eonis arrive à ressentir cela. Elle n’aurait jamais cru être dans une telle proximité avec une telle femme. Elle, simple humaine, sans magie, elle arrivait à capter ses émotions. Non seulement par sa voix vibrante mais également au plus profond de ses tripes. Une étrange sensation.

Mais quelque chose clochait. Au delà de ça, elle sentait autre chose. Il n’y avait pas que Valériane. Ceux qui étaient là. Ils étaient partagés. Des hommes en sa faveur, prêt à tout pour elle. Loyauté, protection,allégeance. Chez les autres se dégageaient une atmosphère malsaine. Ils étaient mauvais. Ils étaient là pour la mort, pour le sang, pour la guerre. Ils ressemblaient à des prêtres, ont ne les voyaient pas, un masque sur le visage. La matriarche à genoux face à eux, dans une position de faiblesse, indélicate et ô combien de fois Eonis s’était retrouvé. La jeune femme déglutit, à l’entente du discours il n’y avait plus de place pour le doute. Tout ce monde, des pions, de simple pions sur un échiquier à grandeur humaine. Puis soudain la panique, l’angoisse, la peur, un afflux d’émotions humaine. Les gens autour d’elle tremblait à l’intérieur de leur être, ils étaient pris au piège.

Les grandes portes de la forteresse venait de se refermer. Dans un grand fracas, un bruit sourd, faisant sursauter, vibrer le cœur. Empêchant une bonne fin, les issus étaient bloquées. Les hommes de l’ombre étaient partout. Avec leurs masques qui se fondait sur la peau ils faisaient peur. C’est la mort qui les attendait. La mort et rien d’autre. Ces hommes lui rappelait de mauvais souvenirs. Lors de cette fameuse nuit où elle s’est échappé, où elle a faillit perdre la vie. Tout d’un coup, le doute s’empara d’elle. Y avait-il une chance pour qu’il s’agisse des mêmes personnes ? Non. Impossible. Trop de temps était passé. Il n’avait pas pu l’a retrouver. Eonis avait peur, elle regardait tout autour d’elle, fixant la reine sur la scène, les hommes de main de cette dernière, les hommes de l’ombre avec leurs marques. Elle voulait s’échapper encore une fois. Mais c’était sans compter sur ses chaines, elle n’avait pas la liberté nécessaire. Son bourreau près d’elle, il l’a surveillait. Il n’y avait pas d’issu.

Elle allait mourir. Elle en était persuadé. Ce piège refermé sur ces pauvres gens. La plupart étaient humains mais il y avait aussi des sorciers et certainement quelques créatures magiques. Elle ressentait une aura animal. Presque comme celle de Furio. Etait-il ici lui aussi ? Non, il ne faisait plus partie de l’Onyx. C’était quelqu’un d’autre. Tout se passa si vite, tellement vite qu’elle n’osait plus bouger. Et dans la foule, dans l’excitation, dans l’agitation, le combat s’engagea.

Sauver la reine, protéger corps et âme, le sang coulait. Le bruit du métal s’entrechoquant, combat à main nue ou encore un usage de la magie à bon escient, tous les moyens étaient bons. Au milieu de la foule, mieux valait ne pas rester en plein milieu comme ça. Mais ses chaines et son bourreau ne lui en laissait pas la possibilité. Elle esquissait des pas pour essayer de partir, quitte à se lacérer les poignets et puis soudain elle y est parvenu. Elle était libre. Comment était-ce possible ? Pourtant elle avait toujours les chaines. Elle fut si surprise qu’elle en perdit l’équilibre est tomba à terre. A côté des corps sans vie, des flaques de sang, des membres coupés, l’horreur de la réalité. Le temps de se retourner, à peine quelques secondes et celui qui était chargé d’elle tomba au sol, à genoux. Il venait de perdre la vie. Le cou tranché par une fine lame de métal d’un couteau maculé de sang. Un des hommes aux masques étranges venait de le tuer. Eonis se demandait si c’était à son tour. Si elle aussi elle allait finir ainsi. Cela serait surement une fin pas très glorieuse. Méritait-elle cela en tant que putain onyx ?

Une chance inouïe. L’homme ne l’avait pas vu. Il continuait son chemin sanglant. Peut être parce qu’elle était déjà au sol. Mais elle n’avait la moindre chance de s’en sortir si elle restait ainsi. Il fallait bouger, se relever. Elle aurait pu ramper jusqu’à trouver une sortie, une bouche d’égout, n’importe quoi qui aurait pu servir de refuge, d’endroit pour s’abriter pendant le massacre. Les corps ne cessaient de tomber, le sang de gicler, sorciers et humains. Malgré la cohue qui régnait, son empathie continuait d’être actif. Eonis ressentait toujours les émotions des autres. Mélange de peur et de soif de sang. Elle ressentait une chose étrange. Une forte envie de tuer. Un sentiment obscur, qu’elle n’avait encore jamais connu. Il y avait quelqu’un tout proche qui prenait un plaisir incommensurable à tuer pour verser le sang sacrificiel au dragon.

Reprenant ses esprits, la jolie blonde se releva d’un bond. Un risque. Une question de survie. Maintenant ou jamais. Il n’y avait pas à réfléchir. Dans ce genre de situation c’était de l’instinct. Il lui en restait encore fort heureusement. Les mains toujours attachées, mais plus relié à son bourreau elle pouvait courir. Pieds nus, elle s’élança à travers la foule. Se frayant un chemin entre les partisans et les hommes de l’ombre aux masques troublant. Les gens étaient toujours en panique. Il ne semblait pas y avoir de sorties possible. Du moins pas tant que ça n’aura pas été décidé par l’onyx lui même. Eonis s’arrêta de temps à autre dans sa course folle. Elle observait la scène de combat. Le chaos. L’odeur de sang qui empesait l’air d’une façon abjecte.

Elle n’aurait pas du s’arrêter. Mais elle ressentait encore plus profondément l’envie de tuer. Ça l’horrifiée. Elle voyait des hommes tuer, des hommes en déshonneur implorer la pitié, d’autres sauver sa peau en combattant dignement tels de véritables guerriers. Sa vision se troublait, elle avait soudainement froid. Elle ressentait une violente douleur au ventre. Fulgurante sensation. Elle baissa la tête et remarqua le bout d’un poignard aiguisé. Et le sang qui coulait. La lame se retira rapidement, alors que le sang se répandait sur la plaie, sur ses vêtements. Elle posa sa main dessus pour essayer d’atténuer la douleur ou l’hémorragie mais ça ne marchait pas. La dernière chose qu’elle vit était ce champ de bataille. Elle n’avait même pas eu le temps de voir le visage de celui qui avait planté son couteau dans sa chair. Eonis s’écroula, perdant connaissance en sombrant dans les limbes du désespoir.

- Je veux aller au concert.

Cinq mots et une tasse de thé qui claque contre la faïence. Cinq mots et ses deux sœurs qui se mettent à s'engueuler au dessus de son fauteuil. Cinq mots et sa nuque qui se laisse tomber contre le repose-tête grinçant de sa chaise vétuste. Liara veut aller au concert. Évidemment. Gloria hausse la voix en parlant de prudence. Elle doit rester cachée. A se montrer en public, si on constate que le service d'ordre n'est pas le même pour elle que pour les autres, on va remarquer quelque chose. Liara va à l'Académie. Un lieu exposé, bien davantage que les tréfonds de l'Onyx, à des manœuvres Rubis. Mais Liara veut aller au concert. Comme les gamines mal embouchées. Comme les ados rebelles. Comme les enfants normales. Et, se massant les sinus comme tout bon grand frère faisant office de paternel, il s'afflige déjà de toutes les façons d'enfermer une jeune fille dans une tour et de toutes les manières qu'elle aura de s'en évader. Il ne sentait pas l'histoire, quand il a entendu la rumeur, quand il a fait confirmer par sa photographe qu'une scène était en train d'être montée. Ce genre de fantaisie, c'est rarement une bonne idée. Maintenant, il comprend la raison de son instinct piquant. Forcément qu'elle allait vouloir y aller.

- Tu verras le concert.
- Ah ! Merci, Vincent, rayonne sa sœur, avec un fabuleux sourire qui lui tire un soupir. J'ai cru que...
- De ta chambre. Et je ne négocie pas.

Elle se renferme. Ses yeux clairs en deviennent presque noirs. Gloria reprend sur un ton haut à propos des investissements, de la raison, de ce qu'on attend des servants du Dragon et de l'excellence qu'il faut atteindre, laquelle commence par ne pas être idiote. Sa plus jeune sœur l'assassine du regard alors qu'il tourne sa roue, les yeux aux cieux qui ont décidé de ne pas tant le bénir.

Jusqu'à ce regard qu'il leur jette. Les cris résonnent, après la musique. Dans son oreillette, Liara a terminé de l'insulter. Elle se tait, et lui maintient son arcano-oeil, avec sa grosse lentille, son petit « Joyce Inc. » gravé sous l'image réfléchie. La caméra ne tremble pas dans sa main ferme, mais ses contours grincent autant que ces dents. On vient d'agripper les cheveux de la Matriarche, et tout est suspendu, un instant. La stupeur. Les premiers mots qui sonnent, se répercutent dans le Colisée surpeuplé, goinfré de vermines grouillantes qui s’ébattent devant la scène, en dessous de lui. Qui est sur les remparts, Gloria aux mains crispées l'une sur l'autre à s'en faire saigner à sa gauche, l'esclave qui l'a poussé patiemment jusque là à sa droite. Il lâche à sa sœur, alors que le Russe grogne encore, lève la lame, et que lui-même ne bouge pas.

- Mon mégaphone.

Elle ne régit pas. Il lui saisit le poignet, fermement, presque à lui tordre. Reprend plus haut.

- Mon mégaphone ! Et toi, arrête de couiner. Mets-moi en face du peuple. Et plaque-toi sous mes roues.

L'esclave glapit. La lame tombe sur le dos de Valériane. Blasphème. Interdit. Des hauteurs, il est aisé devoir l'ombre sinueuse. Le frisson d'horreur de la foule qui a reculé comme un seul animal au mufle giflé. Il pose la caméra sur ses genoux inutiles, claque la cuisse de sa servante pour la réanimer. Tout dégénère d'un coup, comme des ailes d'insecte se replient devant une flamme. Le bubon russe répand ses hommes armés. Ceux de l'Onyx dégainent leurs lames. Tout frémit. Gloria hurle alors qu'elle voit avancer, le long du haut mur, de cette engeance drapée qui court vers les hauteurs des portes, vers ceux qui se tiennent sur les remparts. Vers eux, qui sont sur le chemin. Elle jette son sac à terre, donne à son frère son principal instrument. L'esclave pleure derrière lui, mais elle a tourné son fauteuil. Elle s'y est terrée. Il la sent remuer, tirant à ses guiboles tordues des trilles de douleur vague colorant sa vision de petites étoiles rouges. Gloria enfile son gant noir, marmonnant des injures à faire rougir les guerriers de Moloch, lequel s'avance vers la scène. Tout rugit. Tout se percute. Tout saigne. Les gens en bas ont une gueule de plaie qui s'ouvre. De tripes à l'air. L'odeur va avec. Un petit chuintement électrique, un larsen léger accompagne sa prise d'air. Une seule goulée. Gloria lance vers ceux qui les chargent sa première incantation, une simple petite pierre devenant rougeoyante dans l'air.

- Fils de pute ! Fils de l'Onyx ! S'exclame le Boyle d'une voix limpide, résonnant partout entre les hurlements de rage et d'agonie. Vous avez entendu ces paroles. Et elles sont vraies ! Le Dragon a faim. Nourrissez-le !

Ça explose, à leurs côtés. La pierre a touché sa cible. Éclaté sur l'épaule qu'elle a percutée. Fait un trou rouge, emporté un bras blanc qui s'en va tomber en contrebas. A l'image sur ses genoux, la masse du Chante-Gloire se lance contre l'homme à la gueule d'Orothar. Des gens tombent devant l'avancée de Moloch. Ennemis, esclaves. Victimes ensemble. Gloria lance une autre sphère. Son esclave s'est mise à prier.

- Nourrissez-le ! De ceux qui viennent vers vous. De ceux qui réclament le sang qu'ils insultent ! Abreuvez le Dragon de leur sang bien rouge ! Exhibez leurs tripes noircies de vos flammes ! Car vous, fils de salopes, filles de cloportes, vous avez grandi dans l'Onyx. Vous avez les crocs de l'Onyx. Perforez ! Mordez ! Vous rampez. Mais vous rampez devant le Dragon. Et offrez la chair de ceux qui le défient !

Sa sœur tire son siège, décalant le fauteuil pour éviter un éclat renvoyé alors qu'il doit agripper sa caméra. Hors de question pour lui de lâcher l'image. Le son. Ses harangues envers ceux qui tombent et qu'il veut voir se relever. Vaincre. Le Chante-Gloire tue. D'autres se battent pire que des chiens. L'Onyx est sauvage, hérissée.

- Vous êtes des putes qui se font battre, mais seulement quand on a payé. Alors faites leur payer ! Faites leur tous payer ! Tuez ! Tuez pour le Dragon, enfants de celle que vous avez choisi d'appeler Mère ! Tuez devant elle ! Massacrez pour le Dragon !

Les balles alchimiques, alignées par sa sœur, amie, protectrice, furie, font des éclats de chair cuite. L'image ne tremble toujours pas, au bout de sa main, quand l'agresseur se vide de son sang, convulsant des derniers fragments de sa vie sur la scène, devant Valériane, approchée d'un garçon. Moloch se retire, la foule frémit, grelote, fait comme des bouches sans dents, des yeux qui s'ouvrent et se referme sous les coups et les mouvements de foule. Les yeux gris sur la foule rouge et la scène noire, il se tait un instant. Puissent ces mots relever ceux qui ont encore des jambes. Puissent-ils sauver ceux qui peuvent l'être. Le Dragon n'a pas de clémence. Lui n'a jamais été la moitié d'un scorpion seulement.

- Reste cachée.

Chuchote-il à son esclave tremblante, dégageant sa main pour lui frôler le bras, essayer de la rassurer. Fugacement. Avant de laisser retomber son mégaphone, de tirer sa couverture pour dégager Martha de son couvert. Leur roi est mort. Vive leur reine, songe-t-il en tirant sur l'un des derniers crevards russe courant vers eux, sur les remparts. Les chairs qui éclatent ont un petit côté feu d'artifice.

No hope. No love. Without future. Without past. Only rage.

Le sang versé par les enfants sacrifiés du Dragon, transpirait de la boue martelée, pour se mêler à la pluie vomie par les nuages craquelés. Cette eau noire, qui cinglait les épaules de l'Impératrice à genoux, piétinait son front fiévreux, coulait sur sa poitrine oppressée, et venait abreuver de son obscurité aqueuse, la soif de l'immense Monstre accroché à son dos. Les yeux fermés, la tête renversée en arrière, avec cette interminable chevelure qui s'était défaite pour s'offrir à la tempête, la Reine solitaire, brisée mais invaincue, savourait son pouvoir. La bataille faisait rage, assez sonore, assez furieuse pour rivaliser avec les craquements des nuées. On se tuait, on se massacrait, pour elle, parce qu'on l'aimait ou la haïssait, une distinction qui n'avait pas de d'importance, pourvu que les lames nues, rincées par cette averse qui pleurait à chaudes larmes, ne cessent jamais leur danse de carnage. Au fond elle n'était pas différente de ces prêtres fanatiques, qui tombaient les uns après l'autre, percés, déchiquetés par les griffes d'une Onyx furieuse. Comme eux elle exigeait que le Dragon soit abreuvé d'un ichor poisseux de nuit. Et qu'importait que les offrandes soient concédées avec amour, ou arrachées à grands cris bestiaux, du moment que les boues arides de son quartier, se gorgent de souffrance. Onyx avait toujours été une terre âpre, hostile aux hommes, désechée par le sel des conflits passés, noyée sous la cendre d'un millénaire de tyrannie Craft. Un quartier qu'elle fertilisait, abreuvait, en passant et repassant sur les sillons de corps lacérés les roues d'acier et le soc cruel, de sa charrue guerrière.

Valériane s'était tue, lorsque le micro avait échappé à ses mains décharnées pour s'éclater sur le pavage d'acier de la scène. Mais avec son silence épuisé, celui d'une respiration qui peinait à suivre la cadence hystérique d'un cœur de Dragon, le chant n'était pas mort. Toutes ces gorges animales, l'avaient repris de concert et porté jusqu'au ciel, jusqu'aux Neuf Quartiers, dont les minces frontières ne pourraient bientôt plus contenir l'Orage et les Vents Noirs. Une clameur multiple dans le cœur disharmonieux de ses voix humaines et animales, nobles et misérables, haineuses et amoureuses ; mais unie par une même communion. Celle d'une Famille étalée à l'échelle d'un quartier, d'une communauté d'orphelins, d'être minables et fracassés par des destins tragiques, qui avaient déjà tout perdu, et n'attendait pas de l'Ombreuse qu'elle les sauve, mais qu'elle les entraîne avec elle dans sa chute. Qu'elle donne un sens à leur mort et rende le souvenir de leurs pathétiques existences immortel.

La Féline était ce Dragon cruel, qui tel le Chronos mythologique, s'engrossait de la vie que ses enfants versaient avec un tel zèle fratricide. Mais elle était aussi cette jeune femme orgueilleuse que son ascendance centenaire avait propulsé des ombres anonymes et violentes d'un Orphelinat, à la plus haute marche de Londres. Une femme, qui n'avait pas la lâcheté de bouder son plaisir. Qui assumait pleinement cette excitation née du ventre, à se voir ainsi honorée, adorée, adulée. Oh oui, l'Onyx, les étrangers s'étaient surpassés. Et vénale, un peu narcissique en sa jeunesse parfois capricieuse, elle acceptait ces présents que l'on jetait sur ses épaules pour la couvrir, que l'on clamait d'une voix de stentor dans le cornet d'un mégaphone, que l'on allait pêcher dans le ventre de prêtres déchus à grand coup de harpon, que l'on envoyait rouler sur la scène comme cette tête tranchée, ou que l'on déversait sur sa chevelure, en une explosion peu ragoutante de viscères qui fumaient sous l'averse. Et puis il y avait les autres manifestations, comme cette blessure reçue par cette putain, qui s'étreignait sa poitrine en versant son sang pour la Reine, comme ce doigt de femme luisant de salive, dressé vers le ciel gras et humide, en une parodie de pénétration. C'était cela aussi que d'être Impératrice. Avoir le monde à ses pieds. Et toutes ces bêtes fières et dangereuses, qui tuaient pour elle, scandaient sa devise, et l'enveloppaient de leurs regards inquiets.

Elle se faisait l'effet d'être le centre de leur monde. Le Soleil Reptilien autour duquel gravitait un peuple de déchus.

Lorsque le carnage s’apaisa, lorsque la Terre détrempée de sacrifice refusa d'engloutir une goutte de plus, la Reine drapée dans le manteau de son esclave s'arracha à sa prostration. Ses jambes tremblaient, la pluie peinait à rafraîchir sa fièvre, mais l'énergie bestiale, tourbillonnant autour de la scène, en des nappes électriques qui faisaient grésiller les enceintes, l'aidait à faire bonne figure. Elle dominait le carnage. Elle toisait ces monceaux de corps abandonnés aux pieds de l'estrade comme les présents jetés sur les marches d'un Trône. Belle en sa souillure, sauvage dans la misère de sa tenue. Avec cette pointe de folie, dans son regard aux tons désaccordés, et dans cette chevelure poisseuse de sang reçu. Le Loup s'en était allé, retourné dans ce fourreau d'Ombre dont il ne sortait que sur ordre de la Ténèbreuse. Le Serpent fut congédié avec sécheresse et renvoyé ramper dans la boue. Seul demeura l'Ours immense, l'ours rugissant, dont le grondement accompagnait les mots vomis par le Mégaphone du Boyle lointain. Valériane s'en approcha. Si frêle, si menue lorsqu'on l'opposait à la carrure du plantigrade. Mais si Impériale lorsque de sa main aux ongles noirs de crasse, ébréchés par la violence des instants passés, elle lui gratta le flanc en défiant le public de son silence. Ses hommes attablés à un banquet de violence ne respectaient que la force la plus pure, la plus brute. Une force que l'héritière Craft avait appris à dompter et à amadouer. Comme cet Ours, ce Géant des batailles, qui s’apaisait sous la morsure de sa paume.

La jeune femme tendant les bras, referma ses poings sur le poil détrempé. Et d'une détente qui laissa sur le carreau ses chaussures, elle se hissa sur le dos du monstrueux colosse. Au passage elle acheva de déchirer sa robe déjà malmenée par le prêtre, lui permettant ainsi d'étreindre de ses cuisses nues la masse musculeuse du géant russe. Elle chevauchait un Ours, elle avait dompté la Russie tapageuse. Alors se penchant vers lui, dans cette caresse poisseuse de ses cheveux sanglants qui chatouillaient le mufle du seigneur de Sibérie, elle murmura « -Allez mon beau. Descend moi dans la fosse. Au milieu des bêtes. »

Sous cette pluie battante, l'Impératrice victorieuse arpentait le champs de bataille, portée par la démarche chaloupée du Prédateur. Au poids des énormes pattes, aux coussinets de cuir, les masques des vaincus craquaient. L'haleine du monstre se condensait sous les gouttes en un halo funeste. Valériane ne disait rien. Elle avait trop parlé, trop hurlé et la voix lui saignait comme si des griffes avaient raclé sa gorge. Mais elle trônait, juchée entre ces énormes épaules, qui s'inclinaient et se relevaient avec la fluidité de gigantesques vérins mécaniques. La belle et sa bête. Certains s'approchèrent de cette femme dont l'unique couronne était ce sang noir, qu'on lui avait déversé sur la tête. Et elle les remercia à sa façon. En se penchant pour les toucher, les caresser. Le besoin de flatter leur force, d'effleurer leur blessures. Plusieurs fois elle releva ses doigts tâchés de transpiration, de cendres, de pluie pour les porter à ses narines ou à ses lèvres. Et le goût de la guerre, qu'il soit épicé de cœurs échauffés, amère de poudre noir, salé de sueur combattante, était comme miel pour ses papilles à la langue imperceptiblement râpeuse. En dépit du froid des larmes du ciel, ses joues étaient rougies. D'un plaisir étrange. Échevelé et un peu hagard. Qui rappelait à ceux qui avaient le courage de lever les yeux vers elle, le visage d'une amante qui s'extrait de la pelote moite de draps entortillés. Parce qu'elle était une Craft. La dernière née d'une race antique, qui depuis toujours faisait sa couche dans les ruines de villes ravagées, et aimait à se couvrir des muscs carnassiers du ravage.

« -Stop » Finit par ordonner l'Ombreuse en tirant avec impétuosité sur le pelage détrempé de l'Ours. Et lorsque le monstre s'immobilisa au milieu de la foule aux abois, elle se laissa glisser au sol. Autour d'elle, la plupart firent cercles et s'agenouillèrent dans la boue. Par respect, parce que l'ombre du Chante Gloire sous sa forme animale pesait de façon menaçante sur ses épaules. A l'exception d'un seul homme qui ne bougea pas. C'est une jeune recrue, sans nom, sans identité. D'une innocence vieillie trop vite. A peine entraîné, à peine capable de faire la différence entre la garde et le pommeau d'une épée, sans autre équipement que les haillons brunis de sa misère affamée. Comme les autres il était venu acclamer cette Reine. Comme les autres il avait bu ses paroles, s'était enivré du fracas des guitares électriques griffées dans la caisse de résonnance de cette scène aux allures de Dragon. Comme les autres enfin, le cœur gonflé d'un courage qu'il ne se savait pas posséder, il s'était jeté tête la première sur un prêtre révolté. Avant de se faire couper la jambe d'un revers de hachoir et de s'effondrer piteusement dans la mélasse boursouflée de violence pourpre. De son héroïsme stupide nulle ne garderait d'image sinon celle de sa souffrance. Un soldat redevenu homme, un homme redevenu enfant, qui peinait à garder la tête hors d'une flaque.

Dans un silence religieux, la Féline s'en approcha. Les projecteurs étaient braqués sur elle. Soulignant l'épuisement de sa silhouette et l'éclat fièvreux de ses yeux. La pluie continuait à tomber. Elle tintait sur les armures des gardes les plus proches. Les lames nettoyées encore dégainées, brillaient d'un éclat très pur. A Gemme qui se tenait pas très loin, elle exigea un poignard. L'arme lui fut présentée le pommeau en avant. Elle s'en saisit sans regarder la louve. Heureuse de sentir ses doigts s'enrouler autour du cuir humide. Le soldat prostré dans la boue la regardait aussi. Etrangement calme, à l'exception de ces quelques bulles de sang noir qui fleurissaient en un rythme de plus en plus lent au coin de ses lèvres exangues. Le genoux de Valériane vint heurter le sol meuble. Sa robe n'étaient plus que haillons brunis. Doucement elle redressa la tête du vaincu. Tendrement elle lui ferma les yeux. Avec sa jambe tranchée, il n'était plus d'aucune utilité pour l'Onyx. Le Dragon n'avait que faire des faibles. Avec cette sagesse du mourant l'adolescent, l'avait aussi compris. Et c'est à peine s'il frissonna lorsque la pointe effilée, se glissant entre les replis de son vêtement d'humble et de mal né, vint piquer son cœur.

La pluie tombait. Noire et épaisse. Dans le ciel une ombre sinueuse, toutes ailes déployées, traçait des cercles concentriques dont l'Héritière Craft était le centre. A chaque éclairs les écailles du Dragon étincelaient. Ou peut être était ce seulement les reflets de la ville, déposés sur les reliefs tourmentés de ce ciel de plomb fondu. Le visage du blessé avait disparu, enveloppé, avalé, par ce suaire de cheveux sales, tombant du crâne de l'Ombreuse penchée sur lui. Il n'y avait plus qu'eux deux. La foule avait disparue, effacé, par le rideau de l'orage. Trop lointaine pour troubler les sens de la Femme Panthère. D'une main elle lui soutenait la nuque. De l'autre elle visait le cœur. Jamais elle ne grimaça, jamais elle n'eu de mouvement de recul, même lorsque l'agonisant lui souffla son haleine de bile dans les narines, même lorsque ses lèvres s'ammourachèrent de celles gercées, poisseuses de boue et de sang du prostré. Elle l'embrassa. Avec cette sensualité étrange, incestueuse. Qui vit sa langue râpeuse se frayer un chemin entre les gencives à vif du mourant en même temps que la dague fendant sans effort l'épiderme frigorifiée alla perforer le cœur épuisé. L'Onyx regroupée, contempla les spasmes brutaux d'un corps qui gouttait à son ultime inspiration. Il tressauta une fois, deux fois, en envoyant gicler de la boue, en crachant dans la bouche de son Assassine les remugles de sa souffrance enfin expirée. Le temps s'éternisait. Valériane attendit qu'il se calme, qu'il arrête de frissonner pour le relâcher et le laisser reposer à même ces noirs pavés pour lesquels il avait sacrifié sa misérable existence.

Lorsqu'elle se redressa, la lame demeura plantée dans le cadavre. Ses lèvres étaient rouge d'une vie qui n'était pas la sienne. Son visage un masque pâle et hagard. Des yeux elle parcourut le cercle des prédateurs. Lentement, en tournant doucement sur elle même, comme pour graver leurs visages dans sa mémoire. A leur encontre elle inclina la tête une fois. Alors qu'un filet de salive noirâtre dégouttait d'entre ses mâchoires charnues. Et puis d'une démarche mal assurée, elle s'en retourna auprès de l'Ours. A l'ombre rassurante de sa puissance. Dans le halo thermique de chaleur animale dégorgé par sa masse musculeuse. « -Ramène moi. A la Maison. » Murmura une jeune femme qui avait froid.

--- Suicide Commando - Die motherfucker die

Ta vie sous la lance
et l'âme sur l'épée ;
les traits de la Fortune sont cruels.

Qui est le guerrier qui lance son cri de gloire au moment d'abattre son bras ? Quel soldat hurle la devise de son Seigneur alors qu'il se débat dans la mêlée ? Il n'a pour nom qu'une allégorie – Victoire, Courage, Cruauté – et n'a pour histoire que celle que l'on trouve dans les légendes et les livres de contes. Qui est le soldat qui ne cherche pas son souffle alors que le sang empoisse ses yeux et sa gorge ? Quel est le guerrier qui osera chanter par-dessus les râles des blessés ?

Sonne le fer de la lance. Sonne l'acier de l'épée.

Il se bat. Il se bat comme un bûcheron à l'ouvrage, et son bras se lève et s'abat sans repos, et ses dents grincent, et son front est trempé de sueur. Il se bat, il ne chante pas. Il n'est pas de ces monstres qui savent faire résonner leur gosier au milieu de la glaise et de la boue – d'autres le font mieux que lui. Il se bat comme un homme, comme un chien, comme une bête, et tout son corps lui fait mal, et ses paumes sont glissantes d'ampoules crevées et de sang craquelé, et ses épaules roulent comme des rochers que l'écume aurait trop mordu. Il ne chante pas, il se bat. Entre ses lèvres ne file qu'un souffle chaud et âpre, écourté par la fatigue, pas de ces souffles d'ours ou de loup qui savent vriller l'air froid des plaines – il n'est pas enfant des montagnes ou des plaines. Il est enfant d'ici. Du pavé noir et des rues crasseuses, des vapeurs d'égout et de l'eau sale des caniveaux. Il ne chante pas, il ne crie pas. Sa main, son bras, son âme le font pour lui ; et dans son crâne bouillant de fièvre tournent comme des stances les mantras du Dragon.

Sonne le fer de la lance. Sonne l'acier de l'épée.

Des épées brandies telles des dards blancs sous le pas de la scène hérissée. Les enfants de Moloch au poil noir et au menton fier se sont élancés. Ici, ailleurs. Autour, partout. Il n'est plus très sûr de pouvoir distinguer l'ami de l'ennemi. Il se bat. Il se bat – tout est rouge. Rouge !

Sonne l'acier ; sonne le fer !
Sonne ! Sonne !

L'air est gonflé de poisons. L'air est gonflé de cris. L'air est enflé comme un coup. (Sonne !) Comme un cri. Il ne crie pas, il ne chante pas. D'autres le font pour lui.
D'autres hurlent, d'autre exhortent. Une voix surtout, loin au-dessus, qui crève les nuages et se brise sur les remparts. Il en reçoit l'écho comme on reçoit la Grâce. Il s'embrase. Son dos courbé se redresse, la lance dans ses mains ne tremble plus. Ne tremble pas. Il se jette en avant : encore. Il ne chante pas, il ne crie pas. Il est au-delà.

Souffle ! Autour la meute, la menée, la masse hurlante, le monde débattant et convulsant, la foule. Percée de pointes éclatées de gris elle vibre sous le ciel comme sous le ventre d'un dragon. Plus d'hommes, plus de femmes, plus rien qu'une mer de mains rouges (Rouge !) levées et de poings fendus – de visages tordus tracés d'odieux sourires – de lames et de flambeaux (Brûle !) qu'il attaque et qu'il pourfend. Plus de femmes, plus d'hommes. Rien que des bras qui s'abattent et moissonnent le sang du Dragon.
Souffre ! Sous ses semelles plus de chair que de marbre désormais, plus de membres tordus et d'os brisés que de pierres et de pavés. (Rouge !) Droit devant : il fauche les corps comme des épis couchés. Droit devant. (Sonne !) Un dos solide et un poignard teint d'écarlate, une chevelure blonde qui s'effondre comme un drapeau relâché. Putain, femme des siens, qu'il bouscule en partie pour mieux abattre celui qui l'a piquée. Le sang pleut. (Rouge !) Elle est vengée, n'en saura rien. Il est déjà loin.
Saigne ! Ceux qui cherchent à grimper les remparts pour mieux s'enfuir, abattus. Ceux qui s'assoient à même le sol, sonnés d'horreur et de vertige, abattus. Ceux qui tournent et titubent, abattus. De sa main. Pas de sa main. Quelle importance ? Un garçon soudain à genoux devant lui, le visage lavé de cendres et l'oeil halluciné, la gorge offerte, la gorge tendue. Une offrande. (Rouge !) Ses doigts à lui plongés dans la chair jeune, dans la chair chaude, ses doigts, ses armes, ses dents. Les Prêtres ou lui, ce n'est pas différent.

Sonne !
Sonne !
Sonne !

Des éclairs ont secoué le ciel, et le ciel s'est ébroué à son tour, s'est cabré comme une femme sur le point d'accoucher. Tu peux trembler, Londres : ce soir le Dragon mue et se dévore la queue.

Rouge !
Son œil a rougi, son sang a noirci. Plus de femmes, plus d'hommes. Plus de victoires, plus de défaites. Plus de Molosse. Il est fils de la terre charnelle et du ciel sans étoile, du ciel écailleux, ses membres une forêt et mes veines un torrent, mon corps une corde, et mon cœur un royaume (Gloire ! Fureur !) où les vautours géants régneront sans partage ; sonne le fer de la lance, sonne l'acier de l'épée ! Il taille et il tourne et il étripe et il tranche, et la houle de chair brassée l'agrippe et l'embrasse, et tout se tord, et tout convulse, (Sang ! Acier !) et tout s'étreint, et tout se tue.

Rien ne se tait.
Sonne !

Il faut que la foule s'espace, qu'il ne reste plus de bêtes à faucher, que le sol dérape et que les nuages se tordent comme un linge essoré ; pour qu'enfin, enfin, il puisse reprendre un peu ses esprits. Ses poumons, du feu. Son corps entier, en feu. Il est allé au-delà de ses forces, si loin, si loin, qu'il lui est difficile de reprendre possession des membres pétris de douleur qui sont pourtant les siens. Ah ! Qu'il se réjouissait là-haut à se regarder tourner, et à chanter le Dragon d'une voix de tonnerre !

Le ciel s'en va chargé de sang ;
Et l'air est plein du goût du sang ;
Du sang partout, partout du sang.

Il tombe à genoux. Vertiges. La lance est collée au creux de sa paume brûlée. Il lève le regard, parvient à deviner la scène au-delà des corps espacés, des monceaux de cadavres, et des êtres qui s'agitent, hagards, comme les témoins d'une visitation. Des gens agenouillés qui se redressent dans le calme incertain. De lourdes silhouettes s'éloignent. Une d'entre elles – la plus haute, la plus large – emporte avec elle la raison de tant de sang versé, de tant de vies prises. Son œil le pique. Il était trop loin. Il n'a rien vu.

Alors il se redresse, tout tremblant et tout titubant ; puis d'un geste violent, déçu, frustré, il plante sa lance dans un des corps inertes à ses pieds. C'est déjà terminé. Il n'est pas même blessé.

Et voici la toile finie.