Cela faisait des mois, des années. Que dans l'ombre, Moloch fourbissait ses armes, que l'on cueillait le mendiant et l'orphelin pour l'affubler d'une lance et d'une cuirasse, que l'on incantait dans les abysses les plus profondes de la forteresse Craft, que l'on contait aux enfants les légendes de Requiem Craft et de ses descendants, de Pénombre et d'Ivory. Deux décennies que Moloch ne rêvait que du fracas des combats, du souffle ardent d'une tour enflammée contre son visage, des hurlements d'une mère qui tient contre son cœur le corps sans vie de son enfant. Vingt putain d'années de préparation, de travail, de réflexion. Et tout cela pour ça. Tout cela pour ça ?
Il pleuvait des corbeaux dans une odeur putride de merde, de moisissure et de lâcheté. Debout, Moloch ne prêtait aucune attention au bruit mat que produisaient les oiseaux à leur contact contre le plancher rongé du bureau directorial. Non, Moloch n'avait d'yeux et d'oreilles que pour son ennemi, sa Némésis, Etherion Orothar. Le vieillard était au sol, empêtré dans ses robes dont suintait un liquide sombre semblable à du sang. Était-ce tout ? Et surtout était-ce cela qui avait dirigé Londres depuis les ombres au cours des deux derniers siècles ? Qui avait défait nombre de ses ancêtres par le complot ou la bataille ? Moloch ne pouvait cacher sa déception, son amertume. Il s'était préparé pour ce combat, avait patienté pour ce moment, pour cet honneur. Ses doigts et les paumes de ses mains étaient couvertes de runes noires aux noms de blasphèmes, son corps puissant avait été enchantés de mille sorts et même son âme, avait été bénie par les plus impies des rituels ténébreux. Il avait musclé son corps, fortifié son esprit. Il s'était fait frapper les cuisses et le torse à coup de barre de fer pour les rendre insensibles à toute douleur, passé des heures dans des eaux glacées. Il avait ouvert son âme aux pires démons, avait consulté les pires écrits. Cent fois il avait failli se perdre, tomber à genoux et se laisser emporter par les flots de ténèbres dans lesquels il se maintenait constamment. Mais chaque fois il s'était redressé, plus droit, plus fort, et ce pour un seul but, des plus impérieux. Assassiner l'immortel qui siégeait tout en haut de la tour corbeau.
Il s'était attendu au plus dantesque des combats, s'était préparé à mourir. Le matin même, il avait laissé une lettre sur l'oreiller de sa fille, dans sa chambre au sein de la tour du Dahlia Noir. Une lettre d'adieu, formelle, dans laquelle il faisait d'elle sa seule et unique héritière et la chargeait de servir la lignée du dragon jusqu'à son dernier souffle. Jamais il ne s'était attendu a une telle facilité, à une rencontre si pathétique. Les Kravt commençaient seulement à avancer leur pions que déjà, l'ennemi se trouvait en échec, mortellement touché. Si l'être avait eu un visage, Moloch aurait craché dessus sans hésitation. Mais il n'y avait que ce masque de métal lisse, qui surplombait un fouillis de robes au violet sombre délavé. Et cette respiration, lente, saccadée, rauque. Aucune parole, aucun cri. Cette chose qui avait été un homme ne daignait même pas relever la tête vers lui, le fixer de son absence d'yeux. Il se contentait de ramper sur les coudes, comme si il cherchait à retourner s’asseoir sur son trône, comme si Moloch ne se trouvait pas juste au dessus de lui, le regard chargé de haine et de mépris.
Alors d'un geste puissant, le loup saisit le col de l'habit pourri de son directeur, et le traina jusque sur son balcon, où une pluie battante frappait les fenêtres, comme si le temps lui même c'était associé à cette apocalypse programmée. Moloch tirait sa victime sans le moindre effort, comme si celle-ci ne pesait rien. Et de fait, il ne semblait pas y avoir grand chose de solide sous les robes épaisse d'Etherion Orothar. Une âme bi-centenaire, quelque chose qui devait ressembler de près ou de loin à un corps humain, mais c'était tout.
L'orage tonnait, et la foudre frappait sans relache les paratonnerres des différentes tours de l'Académie. La cape du général Onyx volait de concert avec les robes du directeur Améthyste, que Moloch tenait maintenant à hauteur d'yeux. La pluie leur fouettait le visage, trempait leurs vêtements. Mais le chien enragé de Valériane n'en avait que faire, et hurlait à l'absence de visage de son ennemi.
« Regarde ! REGARDE ! »
Flasque sur ses jambes, Etherion ne tenait debout que grâce à la poigne de stentor de son bourreau, qui serrait les cols de ses robes à s'en faire craquer les jointures. Son masque presque collé au visage de son ennemi, dans une dernière étreinte mortelle, Moloch chuchotait les derniers sacrements au futur défunt. D'une main sûre, il détournait le masque, montrant au bloc de métal sans aspérité aucune le spectacle qui se déroulait plus bas. On aurait pu croire à un couple, tant le loup maintenait fermement le corps gracile de son ennemi contre lui. Un bras passé sous ses épaules pour le maintenir contre lui, une min pour orienter l'absence de regard d'Etherion vers le spectacle qui se déroulait à leur pieds. Et Moloch chuchota au masque, comme il aurait chuchoté à une amante.
« Regarde Etherion, regarde. Et si tu ne peux voir, écoute ; ces hurlements, ce fracas d'armes et de cranes. Sens et ressens cette agonie, la souffrance de toute une ville, le bruit de mes légions mettant à sac ta précieuse Académie. Tout ces malheurs que tu aurais pu éviter, que tu n'as voulu éviter. »
« Mille fois tu aurais pu me tuer Etherion, empêcher cette Armageddon qui se précise un peu plus chaque jour. Mais tu n'as rien fait, lâche que tu es. »
La frénésie rendait hachés les mots du professeur traître, et elle faisait pousser des crocs dans la bouche du général, là ou quelques instants auparavant il y avait eu des canines. Ses yeux s'étaient teintés d'argent, alors que nulle pleine lune ne flottait au dessus de leur tête.
« Tu es mort Etherion, tu es mort ! »
Moloch hurlait au visage du vieillard, le visage battu par la pluie, répétant encore et encore les même mots.
« Depuis qu'ELLE a remis les pieds à Londres, depuis qu'ELLE se dresse à nouveau parmi nous telle une déesse parmi les mortels ! »
Il avait lâché sa victime, et la contemplait d'un regard habité. Lui tentait tant bien que mal de tenir, sa main gantée s'accrochant désespérément au parapet du balcon, dernier obstacle entre lui et le vide. Et alors que la pluie continuait de tomber drue sur le brasier en contrebas, enfin, Etherion planta son absence de regard dans les yeux de son bourreau. Il avait tourné la tête, lentement, et Moloch avait su. Su que la chose le regardait, que l'âme de son directeur à l'agonie le contemplait, depuis les portes de l'au delà. Il avait senti ses poils se hérisser, ses cheveux se dresser contre sa nuque. Et il avait compris que la chose n'avait pas peur, n'avait pas mal. Un être de pur magie, qui avait cessé de penser et de ressentir à la manière d'un humain bien des années auparavant. Pourquoi alors, s'était-il laissé faire ? Moloch n'avait pas de réponse à la question qui venait de naître au plus profond de son être. Alors d'un geste franc, de ses deux mains massives, il poussa son directeur par dessus le parapet.
« Meurs. »
Le cœur de Moloch battait la chamade alors que le corps désarticulé d'Etherion se soumettait aux lois de la gravité, tourbillon d'eau et de tissu qui s'écrasa plusieurs dizaines de mètres plus bas dans un bruit mat, accompagné du craquement distinct et propre d'un lourd masque de métal qui se fracasse sur de la pierre millénaire. Etherion Orothar n'était plus. Moloch, les bras ballants, observait son œuvre depuis son perchoir. Il avait triomphé, mis fin à la vie d'un homme vieux de deux siècles, au règne le plus long que Londres ait jamais connu.
En contrebas, des ombres s'amassaient autour de la carcasse sans vie du directeur, sans que le loup puisse distinguer si il s'agissait d'élèves ou de soldats, d'Améthystes ou de serviteurs du dragons. Mais partout déjà, les regards se levaient, cherchaient des yeux d'où Etherion avait bien pu chuter, et voyaient l'immense ombre que projetait Moloch contre les pierres érodées de la tour. « Oui, j'ai pris la vie d'Etherion Orothar ». L'idée faisait son chemin, chez les spectateurs en contrebas comme dans le cœur du vieux loup. L'Améthyste était à genoux, l'Onyx triomphante. Vingt-cinq ans. Un quart de siècle pour inverser une situation pourtant mal engagée, pour ramener le Dragon sur le piédestal qui était le sien. Ne manquait plus que l'estocade finale, celle la même que les Orothar et leurs alliés avaient oublié de porter, préférant s'enfermer dans leurs palais et autre hautes tours pour sombrer dans la décadence la plus totale. « Mais nous sommes toujours là ».
Alors le loup leva la tête, et il dévoila son cou. Il prit son inspiration, se repaissant de la moindre goutte se frayant un passage entre ses lèvres étroites. Et il hurla. Le cri était puissant, profond, inhumain. Un son qui allait réveiller des millions d'âmes, et glacer le sang de millions d'autres. C'était le hurlement d'un loup, auquel répondirent les millions de gorges qui composaient sa meute. Et des plus hautes tours du quartier Opale jusqu'au plus profondes cryptes du quartier Saphir, des plus lointaines usines du quartier Diamant jusqu'aux plus proches palais du quartier Rubis, ils surent.
« La guerre ! »
Il pleuvait des corbeaux dans une odeur putride de merde, de moisissure et de lâcheté. Debout, Moloch ne prêtait aucune attention au bruit mat que produisaient les oiseaux à leur contact contre le plancher rongé du bureau directorial. Non, Moloch n'avait d'yeux et d'oreilles que pour son ennemi, sa Némésis, Etherion Orothar. Le vieillard était au sol, empêtré dans ses robes dont suintait un liquide sombre semblable à du sang. Était-ce tout ? Et surtout était-ce cela qui avait dirigé Londres depuis les ombres au cours des deux derniers siècles ? Qui avait défait nombre de ses ancêtres par le complot ou la bataille ? Moloch ne pouvait cacher sa déception, son amertume. Il s'était préparé pour ce combat, avait patienté pour ce moment, pour cet honneur. Ses doigts et les paumes de ses mains étaient couvertes de runes noires aux noms de blasphèmes, son corps puissant avait été enchantés de mille sorts et même son âme, avait été bénie par les plus impies des rituels ténébreux. Il avait musclé son corps, fortifié son esprit. Il s'était fait frapper les cuisses et le torse à coup de barre de fer pour les rendre insensibles à toute douleur, passé des heures dans des eaux glacées. Il avait ouvert son âme aux pires démons, avait consulté les pires écrits. Cent fois il avait failli se perdre, tomber à genoux et se laisser emporter par les flots de ténèbres dans lesquels il se maintenait constamment. Mais chaque fois il s'était redressé, plus droit, plus fort, et ce pour un seul but, des plus impérieux. Assassiner l'immortel qui siégeait tout en haut de la tour corbeau.
Il s'était attendu au plus dantesque des combats, s'était préparé à mourir. Le matin même, il avait laissé une lettre sur l'oreiller de sa fille, dans sa chambre au sein de la tour du Dahlia Noir. Une lettre d'adieu, formelle, dans laquelle il faisait d'elle sa seule et unique héritière et la chargeait de servir la lignée du dragon jusqu'à son dernier souffle. Jamais il ne s'était attendu a une telle facilité, à une rencontre si pathétique. Les Kravt commençaient seulement à avancer leur pions que déjà, l'ennemi se trouvait en échec, mortellement touché. Si l'être avait eu un visage, Moloch aurait craché dessus sans hésitation. Mais il n'y avait que ce masque de métal lisse, qui surplombait un fouillis de robes au violet sombre délavé. Et cette respiration, lente, saccadée, rauque. Aucune parole, aucun cri. Cette chose qui avait été un homme ne daignait même pas relever la tête vers lui, le fixer de son absence d'yeux. Il se contentait de ramper sur les coudes, comme si il cherchait à retourner s’asseoir sur son trône, comme si Moloch ne se trouvait pas juste au dessus de lui, le regard chargé de haine et de mépris.
Alors d'un geste puissant, le loup saisit le col de l'habit pourri de son directeur, et le traina jusque sur son balcon, où une pluie battante frappait les fenêtres, comme si le temps lui même c'était associé à cette apocalypse programmée. Moloch tirait sa victime sans le moindre effort, comme si celle-ci ne pesait rien. Et de fait, il ne semblait pas y avoir grand chose de solide sous les robes épaisse d'Etherion Orothar. Une âme bi-centenaire, quelque chose qui devait ressembler de près ou de loin à un corps humain, mais c'était tout.
L'orage tonnait, et la foudre frappait sans relache les paratonnerres des différentes tours de l'Académie. La cape du général Onyx volait de concert avec les robes du directeur Améthyste, que Moloch tenait maintenant à hauteur d'yeux. La pluie leur fouettait le visage, trempait leurs vêtements. Mais le chien enragé de Valériane n'en avait que faire, et hurlait à l'absence de visage de son ennemi.
« Regarde ! REGARDE ! »
Flasque sur ses jambes, Etherion ne tenait debout que grâce à la poigne de stentor de son bourreau, qui serrait les cols de ses robes à s'en faire craquer les jointures. Son masque presque collé au visage de son ennemi, dans une dernière étreinte mortelle, Moloch chuchotait les derniers sacrements au futur défunt. D'une main sûre, il détournait le masque, montrant au bloc de métal sans aspérité aucune le spectacle qui se déroulait plus bas. On aurait pu croire à un couple, tant le loup maintenait fermement le corps gracile de son ennemi contre lui. Un bras passé sous ses épaules pour le maintenir contre lui, une min pour orienter l'absence de regard d'Etherion vers le spectacle qui se déroulait à leur pieds. Et Moloch chuchota au masque, comme il aurait chuchoté à une amante.
« Regarde Etherion, regarde. Et si tu ne peux voir, écoute ; ces hurlements, ce fracas d'armes et de cranes. Sens et ressens cette agonie, la souffrance de toute une ville, le bruit de mes légions mettant à sac ta précieuse Académie. Tout ces malheurs que tu aurais pu éviter, que tu n'as voulu éviter. »
« Mille fois tu aurais pu me tuer Etherion, empêcher cette Armageddon qui se précise un peu plus chaque jour. Mais tu n'as rien fait, lâche que tu es. »
La frénésie rendait hachés les mots du professeur traître, et elle faisait pousser des crocs dans la bouche du général, là ou quelques instants auparavant il y avait eu des canines. Ses yeux s'étaient teintés d'argent, alors que nulle pleine lune ne flottait au dessus de leur tête.
« Tu es mort Etherion, tu es mort ! »
Moloch hurlait au visage du vieillard, le visage battu par la pluie, répétant encore et encore les même mots.
« Depuis qu'ELLE a remis les pieds à Londres, depuis qu'ELLE se dresse à nouveau parmi nous telle une déesse parmi les mortels ! »
Il avait lâché sa victime, et la contemplait d'un regard habité. Lui tentait tant bien que mal de tenir, sa main gantée s'accrochant désespérément au parapet du balcon, dernier obstacle entre lui et le vide. Et alors que la pluie continuait de tomber drue sur le brasier en contrebas, enfin, Etherion planta son absence de regard dans les yeux de son bourreau. Il avait tourné la tête, lentement, et Moloch avait su. Su que la chose le regardait, que l'âme de son directeur à l'agonie le contemplait, depuis les portes de l'au delà. Il avait senti ses poils se hérisser, ses cheveux se dresser contre sa nuque. Et il avait compris que la chose n'avait pas peur, n'avait pas mal. Un être de pur magie, qui avait cessé de penser et de ressentir à la manière d'un humain bien des années auparavant. Pourquoi alors, s'était-il laissé faire ? Moloch n'avait pas de réponse à la question qui venait de naître au plus profond de son être. Alors d'un geste franc, de ses deux mains massives, il poussa son directeur par dessus le parapet.
« Meurs. »
Le cœur de Moloch battait la chamade alors que le corps désarticulé d'Etherion se soumettait aux lois de la gravité, tourbillon d'eau et de tissu qui s'écrasa plusieurs dizaines de mètres plus bas dans un bruit mat, accompagné du craquement distinct et propre d'un lourd masque de métal qui se fracasse sur de la pierre millénaire. Etherion Orothar n'était plus. Moloch, les bras ballants, observait son œuvre depuis son perchoir. Il avait triomphé, mis fin à la vie d'un homme vieux de deux siècles, au règne le plus long que Londres ait jamais connu.
En contrebas, des ombres s'amassaient autour de la carcasse sans vie du directeur, sans que le loup puisse distinguer si il s'agissait d'élèves ou de soldats, d'Améthystes ou de serviteurs du dragons. Mais partout déjà, les regards se levaient, cherchaient des yeux d'où Etherion avait bien pu chuter, et voyaient l'immense ombre que projetait Moloch contre les pierres érodées de la tour. « Oui, j'ai pris la vie d'Etherion Orothar ». L'idée faisait son chemin, chez les spectateurs en contrebas comme dans le cœur du vieux loup. L'Améthyste était à genoux, l'Onyx triomphante. Vingt-cinq ans. Un quart de siècle pour inverser une situation pourtant mal engagée, pour ramener le Dragon sur le piédestal qui était le sien. Ne manquait plus que l'estocade finale, celle la même que les Orothar et leurs alliés avaient oublié de porter, préférant s'enfermer dans leurs palais et autre hautes tours pour sombrer dans la décadence la plus totale. « Mais nous sommes toujours là ».
Alors le loup leva la tête, et il dévoila son cou. Il prit son inspiration, se repaissant de la moindre goutte se frayant un passage entre ses lèvres étroites. Et il hurla. Le cri était puissant, profond, inhumain. Un son qui allait réveiller des millions d'âmes, et glacer le sang de millions d'autres. C'était le hurlement d'un loup, auquel répondirent les millions de gorges qui composaient sa meute. Et des plus hautes tours du quartier Opale jusqu'au plus profondes cryptes du quartier Saphir, des plus lointaines usines du quartier Diamant jusqu'aux plus proches palais du quartier Rubis, ils surent.
« La guerre ! »