[Intrigue] Le Léviathan des Brumes (ouverte à tous)

Spoiler:
*Voyez quelque chose dans ce genre là, mais beaucoup plus luxueux.

Tu te retournes lentement, très lentement, le plus lentement possible. Ton regard brûlant de haine scanne de la tête aux pieds la belle inconnue. Tu dois lui accorder cela, d’être belle, et insouciante avec son grand lumineux sourire. Que tu aimerais la lui faire ravaler, cette grimace ! Pourquoi sourit-elle ? Se moque-t-elle de toi ? De ta mauvaise humeur ? De ton juron déplacé de la part d’une jeune femme aussi délicate que toi ? Mais qui donc croyait-elle être ? Ta mère ? Ta sœur ? Un membre de ta famille ? Non, impossible. Les Pheles n’avait que des fils et les Boyle, aussi nombreux soient-ils, ne te fréquentaient pas assez pour remarquer ta présence dans l’immense arbre généalogique aux ramifications trop complexes. Elle ne pouvait être qu’une étrangère, une inconnue que tu ne recroiserais plus de ta vie. Une de ces rencontres du Destin qui, pour l’instant, t’insupportait plus qu’autre chose.

« Ne vous mêler pas de ceci. »

Ton ton est dangereusement grave, ta voix basse ne s’échappe qu’en un filet sifflotant ressemblant à un crachat de serpent. Tes yeux se plissent, ton nez se brusque. Tu es prête à lui sauter à la gorge pour lui faire ravaler jusqu’à la dernière syllabe prononcée. Mais voilà, il y a du monde. Beaucoup trop de monde. Et tu détestes par dessus tout attirer l’attention sur toi. Alors tu te rapproches d’elle, humant au passage – pouah ! – un écoeurant parfum trop sucré, et, bustier contre bustier, lui susurre à l’oreille :

« Vous pourriez le regretter. »

Quelque chose collée à son corps lui faisant comme une baguette rigide s’accroche à ton jupon de gaze. Baissant ton regard, tu es surprise de découvrir de doux filaments aussi fins qu’une toile d’araignée flotter entre vous, portés par le vent. A bien y regarder, pas si fins que cela puisque tu reconnais le crin de cheval, caractéristique composante des archers si chers aux violonistes. Avec un sourire mauvais, tu lui murmures une dernière parole :

« Allez donc jouer ailleurs. »

Avant de te détourner d’elle… Et d’être arrêtée dans ton élan par un cavalier et sa partenaire. D’u coup d’œil tu englobes la scène et comprends à qui tu as à faire. Le Danseur et sa victime. La légende urbaine tout fringant dans son bel habit vert. Comme à son habitude, sa figure éternellement jeune reflète un sourire à se damner. A te damner. Tu sens et ne parviens à réfréner une bouffée de chaleur envahissant ton visage et le colorant sûrement d’une belle couleur rouge, redonnant de l’éclat à tes yeux et de la consistance à tes joues. Il ne manquait plus que cela comme point culminant de ta honte : que l’homme que tu poursuivais depuis longtemps – ton enfance, en fait – t’interrompt en plein élan de méchanceté gratuite. Comme s’il te comprenait, ou voulait te consoler, il fait un pas vers toi, ta main rendue froide par un contact lourd et inhabituel. Soudainement, ses lèvres mortes depuis longtemps caresse la courbe gracile de ton arcane sourcilière. Un baiser dénué de la moindre chaleur, du moindre éclat de vie. Un baiser pourtant qui te brûle plus surement qu’un morceau de charbon incandescent, un baiser comme un pont jeté entre vous deux, entre les vivants et les morts. Tu sais que la mécanique l’animant encore n’est qu’à un fil de se rompre, tu sais qu’il n’est qu’un souvenir surgissant de ci de là à son bon vouloir. Une légende qui se murmure du bout des lèvres, s’ouï dans les ruelles éthérées des Perles, et parfois se chante dans les musique de l’Emeraude. Mais tu es liée à lui d’une étrange façon. Ses yeux, ses gestes, ses cheveux. Son parfum, sa voix, son pas guillerets. Ses lèvres se posant délicatement toujours au même endroit. Jamais les joues, jamais la bouche, toujours l’arcade sourcilière. Comme ta mère. Comme ta mère. Comme ta mère. Cette mère disparue trop tôt, réapparue bien tard, mais à point nommée, alors que tu t’apprêtais à la suivre dans l’Au-Delà.

Tu n’es pas folle, non, il ne te le semble pas. Est-ce une illusion que cet homme si semblable à ta génitrice, un coup du sort, une ironie des dieux ricanant ? Peut-être. Mais tu n’es que trop heureuse de le revoir, et elle à travers lui.

Tu es étrangement silencieuse, en sa présence. Toute trace d’animosité a disparue. Ne reste qu’un regard un peu fiévreux à l’encontre du Danseur, un regard que l’on pourrait confondre avec de l’amour charnel. Il n’en est rien. Tu es ravie, comme à chaque fois, de revoir ta mère. Tu aimerais la toucher, tu aimerais la frôler, tu aimerais lui parler. Mais tu sais ce que tu risques : briser l’illusion. Alors tu restes là, immobile, rouge et pâle à la fois, le cœur battant, le corps tremblant. Maman. Maman. Maman… Tu voudrais hurler mais ta voix s’est éteinte. Il part que tu n’as pas prononcé un mot. Tu clos tes paupières, un coup de vent bienvenu rafraîchissant ton front. Parti… Jusqu’à la prochaine fois. Maman…

Quelqu’un bouge, quelqu’un dans une robe d’un éclat noir, si profond que la nuit semble grise en comparaison. Une chevelure bicolore, une mèche que tu supposes soit sa vraie teinture, soit un artifice, qui coupe si franchement dans cette blondeur candide que c’en est choquant. Belle, également, si belle que tu te sens dépérir, fleur minuscule parmi ces magnifiques roses. Rentrer chez toi n’est plus un souhait, c’est un impétueux besoin. Plus jamais, tu te le jures, plus jamais tu ne t’habilleras en femme. Car ton éclat est si pâle, si ténu… Tu n’es qu’une petite fille, une insignifiante petite chose que personne ne remarque. Face aux deux parures noires ébène, ta robe blanche, virginale, fait champêtre. Tu n’es qu’une petite fermière, une adorable marchande de fleurs. Pour une fois, ton titre et ton rang et ton nom de famille ne te seront d’aucune utilité. C’est elles, ces deux autres, qui t’éclipsent totalement. Personne ne te regarde, personne ne fait attention à la discrète petite chose que tu es. Cette indifférence à ton égard te blesse autant que te réjouis. Ton anonymat est total, te procurant un délicieux dépaysement très déstabilisant.

Même si elle semblait plus jeune qu'elle sous son masque de glace, pas totalement adulte, encore adolescente, la première damoiselle amenée par l'acrobate ne semblait pas effrayée, pas plus que bravache, en dépit de la situation un peu particulière dans laquelle elle avait été prise, mais cela était sûrement dû en partie au charme de l'artiste elle-même. Du reste, comme elle ne tarda pas à le lui expliquer, la belle n'avait guère de raison de s'inquiéter dans l'environnement brumeux et mystérieux de l'Éclipse elle-même.

 « N’est-ce pas là la magie d’un Carnaval ? Rassembler toutes les différences ! Les brumes me sont familières, ce n’est qu’un modeste hommage. Et je trouves votre costume magnifique ! Un peu plus haut en couleur. »

La voix et le ton de la jeune femme avaient un ton encore un peu enfantin, confirmant l'impression d'Alwine sur son âge. Mais ce soir, ce n'était certainement pas le genre de détail dont elle allait se soucier. Si la belle avait l'âge pour se promener dans les rues du Carnaval, si elle avait l'âge pour être choisie par l'une des barques fantômes qui, inlassables, faisaient la liaison entre ces mêmes rues embrumées et ce titan oublié depuis deux siècles qui revenait ce soir à la vie, si elle avait l'âge de se faire prendre par la main par la souple acrobate, elle avait celui de ce tenir ici, avec elle, sur cette passerelle. Rapidement, l'acrobate était d'ailleurs revenue avec une troisième jeune femme, qui, si son âge était sans doute encore jeune, possédait des formes indubitablement matures, avant de clore son numéros sur une dernière touche de lumière, une lumière livrée sous forme de globe. Alwine, la première, utilisa ses flammes pour transformer l'une de ces boules en une fumée à la senteur plaisante, mais les deux autres damoiselles ne tardèrent pas à lui emboîter le pas. La première en recouvrit une de glace, créant une petite boule presque féerique, tandis que la seconde en couvrit une autre de sang, créant un effet tout autre, mais en soit tout aussi magique.

Alwine souriait légèrement, un fin sourire qui transmettait une certaine bonne humeur, devant cette double démonstration. Elles avaient toutes deux des talents qui, de ce qu'elle avait pu en apercevoir, semblaient intéressants, confirmant l'impression de leur costume qui les posait comme deux personnes assez opposées, unie par leur beauté commune, quoique déclinée différemment chez chacune. Cela confirmait aussi que la belle au masque de glace, comme ce masque lui-même le proclamait, était comme un inverse de la pyromane elle-même, elle dont maintenant il était confirmé qu'elle maniait bel et bien le froid, alors que l'autre, la belle au profond décolleté et à la magie de sang, semblait être moins différente d'elle... et n'en portait peut-être encore que d'avantage de mystère. En tous cas, les deux inconnues semblaient se confirmer comme deux personnes très intéressantes, ce dont, au fond, la jeune Matriarche n'avait jamais vraiment douté. Après tout, si l'acrobate, qui semblait drapé dans les mystères de la Brume et du Carnaval, les avaient réunies avec elle, elles ne pouvaient, sûrement, être des femmes ternes et ordinaires.

Lorsque la pyromancienne posa la question de la suite, leur demandant si elles avaient d'autres projets, aucune des deux ne sembla encline à rompre le trio si étrangement formé,chacune répondant en mettant en avant un aspect de la situation, chacun, au fond, invitant à poursuivre leur petite aventure ensemble, entre les Brumes du Carnaval.

« C’était un beau spectacle. Mais je doute qu’il soit terminé, l’Eclipse n’en ai qu’à son commencement ! »

La jeune femme au masque de glace, qui semblait fondre légèrement, ce qui n'était guère étonnant, au fond, au près de la Matriarche de la plus brûlante des lignées et d'une jeune femme qui aurait donné des chaleurs à un moine castré du monastère de l'île de Malte, avait commencé par fort bien souligner ce premier point, accompagnant sa remarque d'un gloussement joyeux et gardant ensuite le sourire. Il était vrai que le Carnaval n'en était qu'à ses prémices, tout comme cette soirée, et qu'elles avaient tout le temps du monde pour en profiter. Mais la seconde, de son côté, souligna le second aspect – qu'elles semblaient s'apprécier toutes les trois et pouvaient bien, alors, rester ensemble, puisque l'acrobate les avait si bien assemblées.

« Je suis ravie de me trouver en votre compagnie mesdemoiselles. La petite acrobate nous a réunit...j’ignore pourquoi mais nous pourrions mettre à profit pour regarder le spectacle de l’éclipse et de découvrir les mystères du Léviathan. »

Et Alwine de sourire, amusée, à ses deux compagnes. Son sourire était joyeux, plein de bonne humeur, car leur compagnie leur semblait bonne, en vérité, pour continuer à profiter du Carnaval, continuer cet hommage muet et si spécial à son père, à ce qu'il lui léguais, à son âme enflammé – d'autant que, le connaissant, il aurait sans doute apprécié également la compagnie. Néanmoins, un certain remue-ménage, plus loin sur le vaisseau céleste, sembla attirer l'attention de la belle au masque de sang, qui jusque-là contemplait le ciel voilé de brume.

« Je crois que nous avons été mise à l’abri d’une catastrophe. Quelque chose a du se produire de l’autre côté. »

Une nouvelle fois, un sourire naquit sur les lèvres de la pyromancienne, qui s'apprêta à répondre – le sujet était de ceux qui lui plaisaient, après tout – mais n'en eut pas le temps, car une quatrième jeune femme, très proche de la belle aux pouvoirs sanguins, sortit soudain des brumes pour se glisser dans le dos de celle-ci, sans la moindre gêne, témoignant d'une familiarité qui laissait peu de place au doute quand au fait qu'elle l'ait parfaitement reconnue.

« Une catastrophe ? Pire que voir deux pétasses nymphomanes regroupées sur le même bateau? »

Sursautant légèrement, Alwine porta son regard sur la nouvelle venue. Vêtue d'une combinaison noire, très sexy, qui mettait en valeur ses formes généreuses, ainsi que d'un masque et de gants visiblement réalisés avec la dépouille d'un fauve, elle dégageait un sex-appeal encore plus agressif que celui de la jeune femme qu'elle s'était maintenant mise à caresser. En les voyant ainsi l'une contre l'autre, difficile de ne pas voir que les deux beautés faisaient plus que de se ressembler, elles semblaient, sous leurs déguisement, être identiques. Rapidement, la Matriarche sentit un doute évident sur leur identité poindre dans son esprit, doute que la nouvelle arrivée ne tarda pas à confirmer, sans se soucier le moins du monde de l'anonymat du Carnaval.

« Je t'ai entendu parler... Je ne te savais pas si sensible aux charmes de l'Eclipse. Suffer ? Nalia a besoin d'un petit remontant. »

Il s'agissait donc bien d'elles, les jumelles Sambre. Nalia et Talia, les deux succubes, héritier de l'Ambre et Championnes du Dahlia Noir. Profitant de la vue offerte lorsque la seconde jumelle – Talia, donc, puisqu'elle avait nommé sa sœur Nalia, éventant pour de bon toute idée de secret – ouvrit sa combinaison en révélant un décolleté plongeant, qui offrait sur une poitrine plus que généreuse, et qui semblait également être délicieuse, Alwine ne porta néanmoins plus grande attention à ce qu'elle disait, se contentant d'un mince sourire. Au fond d'elle, elle ne pouvait se cacher une certaine déception de voir ainsi tout le mystère, toute la saveur de cette nuit de brume ainsi balayé par les caprices d'une adolescente qui semblait crier au monde un gigantesque « regardez-moi », comme n'importe quel gosse de riche en manque d'attention. La belle incendiaire devait bien convenir que c'était une réussite, car le regard était facilement attiré par ses courbes, et elle n'osait imaginer l'effet quand la même petite scène était faites à de jeunes mâles tout juste sortis de l'adolescence, mais tout de même, cela semblait bien terne pour une nuit de Carnaval.

Indifférente à la froideur agressive du regard de la pourtant bien chaude Succube, qui semblait vouloir marquer son territoire sur sa sœur, comme si elle n'aurait pas supporter de voir celle-ci profiter de la soirée sans elle, Alwine, qui, jusqu'à ce que la Démone parle, s'était détournée du spectacle pour plutôt sourire avec douceur à l'autre jeune fille à l'autre jeune fille, semblant se moquer doucement du spectacle, se contenta de ramener son regard vers elle – et son décolleté – et de hausser légèrement une épaule lorsque Talia se tourna vers elle et la belle au masque de glace – toujours inconnue, elle – et s'adressa à elles.

« Je suis sûre que la proposition paraîtrait généreuse à beaucoup, pas tant pour la poudre que pour le poudrier, d'ailleurs, mais je vais la décliner... nous sommes déjà bien assez entourée de la Brume si chère au Perle sans avoir besoin de faire appel aux plus... frustres des produits fournis par leurs dealers. »

Même si elle avait été d'humeur à s'offrir un trip, Alwine, qui avait goûté aux drogues les plus raffinées d'orient en son temps, avait savouré les plus magiques des opiums et été chercher avec curiosité certaines des créations les plus sophistiquées des sorciers en la matière, gouttait peu aux drogues à la mode chez les jeunes sorciers. Et puis, que diable, un bon alcool restait tout de même mieux que toute les poudres du monde ! Mais il ne fallait pas désespérer, peut-être finirait-elle par trouver, sur le Léviathan revenu des flots, un plaisir plus fin que celui proposé par la Démone aux formes généreuses. Avec un léger sourire, elle se détourna du spectacle plein de luxure de la Succube, et revint une fois encore à la dernière damoiselle dans leur petite assemblée à encore conserver à ses yeux le mystère de l'Éclipse.

« Vous êtes libres d'accepter vous aussi un petit « repoudrage », bien sûr, mais si vous préférez, comme moi, vous contenter des charmes de la brume, peut-être laisserons-nous les héritières de l'Hydre à leurs amusements et, comme l'une d'entre elle nous le proposait il y a un instant, explorer les mystères de ce géant d'autrefois et des brumes qui l'animent avec moi ? Tout en souriant doucement à la douce jeune fille, qui lui semblait plus belle encore, dans sa pureté de glace, dans sa splendeur froide et éthérée, par contraste avec l'obscénité affichée de Talia, comme si, entourée de deux Succubes, la beauté de cette douce fille des glaces ne brillait que plus, elle jeta un coup d’œil à Nalia. C'est que je me voudrais de vous arracher à votre sœur pour de si triviales explorations... à moins que ce ne soit votre désir ? »

Alwine, dans cette nuit de brume, dans les voiles du Carnaval, ne craignait pas les filles de Dante, et avait apprécié les premiers mots de Nalia. Mais il était manifeste qu'elle ne comptait pas subir une exploration en compagnie de Talia. Car si les charmes de la Succube étaient indiscutables, si elle ne manquait pas d'attraits, Alwine était venue ce soir pour l'Éclipse et le Carnaval, pour un hommage et une fête... pas pour une orgie, ou pour se retrouver à chaque pas dans une ambiance digne d'un bordel. Il y avait un temps pour tout...

Est-elle encore ici ? Difficile à dire. Autour d’elle, des danseurs s’élancent sur le pont, portés par le murmure d’une brise qui, perçant les nuages, s’abandonne dans l’élan tumultueux d’un dernier pas inattendu. Là-haut, l’éclipse règne en maîtresse du monde, et son reflet illumine les lueurs désavouées d’une jeunesse qui se cherche timidement au milieu des hommes, la sienne, la leur, nouveau-nés de cette grande meute qui blesse et tue pour survivre à l’abandon des siècles. Le pas de trop, celui qu’elle n’ose encore faire, par peur de tomber avant d’exister. Dans ce lointain, elle croit apercevoir quelque chose. Où est-il ? Que peut-il bien faire ? Elle cherche du regard, mais ne trouve rien, seule l’absence répond au silence. C’est comme si cet œil, éventré en son sein, ne pouvait plus distinguer le réel de l’imaginaire, le bien du mal, le beau du laid – et seul survit l’intime apparence d’un masque de diamant ensanglanté dont elle se recouvre l’âme par orgueil. Tout est couleur, ambiance, nuance, tout avance par saccades, presque contre sa volonté qui résiste pourtant, envers et contre tout. Le monde parait obscur derrière le voile, si loin et si proche à la fois. Hors d’elle-même, elle reste là. Un temps.

Elle ne le voit pas arriver. D’où vient-il ? Cette question résonne, elle se cogne la tête à des plafonds de brume, elle n’entend que son propre écho, une harmonie belle, mais plus vide encore que le tréfonds de l’abîme. Simple illusion d’un monde qui n’est plus. Alors pourquoi ? Bousculade sans fin, lyrisme inachevé, oraison vidée de ses sens. Il est là, et il l’entraîne, loin de ces nuances d’ébène qui hantent son cœur, loin de cette voix, loin de tout ce qu’elle craint. Le sentiment naît, puis s’efface pour renaître. Où va-t-il ? Là où ses pas le portent, là où son esprit vagabonde, là où la terre et la mer s’épousent pour enfanter le ciel. Emma danse, oui elle danse, elle le suit dans ce jeu étrange dont elle ne saisit pas tout le charme. Victime ou amante ? Elle ne le sait pas. Elle ne veut pas le savoir. Cet inconnu, c’est un ailleurs qu’elle ne soupçonnait pas, une joie qu’elle n’entrevoyait pas. C’est le plaisir interdit de l’indicible abandon, c’est l’éternité qui s’incarne dans l’ombre d’un instant, c’est le miroir – et tout se brise. L’œil brûle à nouveau, il fait mal, il murmure la mère et le sang, il crache sur cet art irrésistible du presque vrai. Tout se mélange, et seul le gris demeure, cette couleur abjecte qui précède la nuit, cette chose douteuse qui éventre le souvenir des origines. Alors Emma continue à suivre le pas, ce pas qu’elle n’osait faire, et son œil pleure, pleure, pleure des torrents de haine contre ce qu’elle est ; et son âme danse, danse, danse au gré de ce qui demain ne sera que poussière ; et son cœur sombre, sombre, sombre de l’autre côté du fleuve, là où les âmes chantent, chantent, chantent la fin des temps.

Il rit. L’écume s’efface, la rive se dessine. Sa mèche se fait plus sombre, plus noire, plus profonde. Est-elle plus belle pour autant ? Nul ne sait si, dans la chute, le délice réside au fond de l’Enfer ou du Ciel. Elle ne le sait pas. Elle ne le saura sans doute jamais. Il rit, poussière cristalline d’une humanité désenchantée, sentiment de l’apocalypse à venir, et puis néant.

- Votre amie a raison gente damoiselle, voici, je vous amène une nouvelle camarade. Prenez bien soin d'elle, faites-lui découvrir les merveilles du Carnaval, et voici en paiement, un autre genre de merveille.

Dans la main ouverte, un éclat de diamant. Il n’est pas pour elle ; mais la douleur, elle, est réelle, elle déchire ses entrailles, elle brûle ses formes, elle consume ses sens, depuis toujours, elle balaye ses certitudes, elle broie son être, elle détruit son corps, pièce après pièce, lui qui reste là, beau, jeune, intouchable et pourtant blessé, l’iris pourfendu par la haine de l’abandon. Solitude de pierre brisée sur le chemin qui mène à l’avenir. Un éclair passe sur son regard, puis s’évanouit. Il est déjà trop tard. Trop tard pour vivre, puisqu’elle est morte. Qui se meurt ? L’autre. L’autre se meurt toujours. Emma croit bon de sourire malgré tout ; les flammes qu’elle endure ne sont qu’illusion, comme cette fête, comme ce danseur, comme ce presque rien.

- Quand à vous je vous en prie amusez-vous et dansez, l'Éclipse est encore jeune, et pleine de promesses... qu'il vous suffit d'évoquer.

Des promesses. Du temps. Du néant. Que lui évoque cet instant ? Le Mal est à portée de main. Ce sont les Fleurs oubliées du crépuscule de l’Homme. Comme pour allier l’acte à la parole, il dépose un baiser, fugace mais intense, sur les lèvres de celle qui fut sa partenaire d’un demi-jour – ou d’une demi-nuit. Emma sent l’émotion déborder hors d’elle-même, tant et si bien qu’elle ferme les yeux, pour apprécier cet instant interdit, ce fruit défendu. Et puis il y aura demain, demain, quand tout ne sera plus que souvenir – mais la voix, elle, est toujours là. Elsa te verra. Elsa ne te pardonnera pas. Le visage perd son sourire l’espace d’un soupir. Elsa comprendra. Elsa a aimé. Elle se redresse. Il est parti. Elsa a donc aimé ? L’idée est venue d’elle-même, détachée du reste. L’idée traître, assassine, dissimulée dans la nuit. L’abomination dans l’ombre, prête à éclore. Emma regarde autour d’elle. Enfin, nuit et jour. Enfin, ténèbres et lumières. Enfin, presque éternellement.

A sa droite, celle à qui revenait le diamant, celle à qui revenait le meilleur de ce qui peut être donné. Une fleur, un bourgeon tout juste plus jeune qu’elle, douce et diaphane à la fois, le sourire aux lèvres. Et puis ce masque, profond comme l’éther, si fascinant, cet étrange objet dans lequel elle croit voir un peu d’elle-même. Une éclipse peinte sur un visage d’enfant incertain. A sa gauche, l’inconnue. Une femme d’une beauté lumineuse, l’autre face de la lune, celle qu’elle ne soupçonne pas, celle qui est éclairée par un soleil chaud et généreux. Mais le masque cache si bien les songes intérieurs d’une femme. Je me sens si loin d’elle, si loin de cette lumière qui m’aveugle ; moi, je suis la nuit, le temps, et la course de l’oubli, et elle, sa lumière est trop forte, elle devra s’éteindre, tôt ou tard, elle devra s’éteindre, tôt ou tard, elle le devra. Un sourire se dessine derrière le masque d’Emma, un sourire aussi réel que forcé, dissimulant un plaisir malsain et sombre, un sourire d’étiquette – l’orgueil – celui que l’on fait quand l’on est une Grace et que l’on rencontre deux inconnues comme celles-ci. Elles sont insignifiantes. Sois toi.

- Mesdames. La soirée est à votre goût ?

« Où est-elle donc passée ? Mais où fichtre a-t-elle bien pu aller ? C’est-y pas pensable, une aussi petite chose qu’elle… Envolée. Par les cornes du Dieu cornu, mais où donc est ma sœur ?! »

Il grommelait, le Prince, tempêtait de ne pas trouver trace de la Dame de l’Hiver. Eirween avait papillonné sans qu’il en prenne ombrage, tantôt voltigeant à droite, tantôt esquivant un pas de danse à gauche, personnification même du carnaval. Petit lutin farceur qui, sitôt son chaperon le regard tourné, avait pris la poudre d’escampette.

« Je jure, par les anciens dieux, je jure que plus jamais je ne l'accompagnerai dans ses ballades… »

La princesse avait dû user de nombreux stratagèmes pour sortir Amadàn de sa tanière de livres et de parchemins tachetés d’encre. Il n’en démordait pas : il ne voulait voir personne, ne parler à personne et ne surtout pas quitter d’un seul pouce la thèse dans laquelle il s’était lancé. Rien ne devait le distraire. Mais c’était sans compter sur deux grands yeux larmoyants, une voix d’ange, des mots bien placés et un faux chagrin à l’idée de ne pas aller à l’Eclipse des brumes sans son « tendre et cher grand-frère ». Parfois, oui parfois, il regrettait d’avoir une sœur. Il aurait préféré être né fils unique. Parce qu’il n’avait pas souvenir d’avoir signé pour se retrouver face à un être auquel dire « non » lui était impossible. Eirween le savait et, par chance pour Amadàn, elle n’en abusait qu’une fois l’an.

« Au moins serais-je tranquille pour le restant de l’année », s’était dit le Prince. Et puis l’éclipse de brume était censée avoir un fort pouvoir sur leur Don, et sa célébration permettait, selon Père, de guider les âmes des morts à leur juste place, après un dernier adieu.

De morts, effectivement, le jeune homme avait pu en voir. Ils se mêlaient sans crainte aux mortels, parfois si tangibles que les confondre avec les Hommes, les vrais, en chair et en os, était courant. Mais il suffisait d’agiter la main pour que la brume se dissipe et qu’apparaissent enfin un regard vide de vie, un sourire trop triste, un corps dégageant un fumet de pourriture propre à leur condition de morts. Amadàn avait pitié d’eux. Ils n’étaient présents sur Terre que pour une durée limitée, et un espace l’étant encore plus : le Léviathan. Il n’y avait qu’à son bord que les âmes avaient droit de cité. Ils s’y rassemblaient en masse. Oh ! il fallait voir cette hâte, sentir cet espoir palpable d’apercevoir de loin un être cher… Et alors, la rougeur de leurs joues, le sourire lumineux de leurs lèvres, la joie qui les transcendait… Ils étaient plus vivants que n’importe qui, vibrant au moindre sentiment venant emporter leur âme pour un bref instant. Un spectacle touchant, si touchant qu’Amadàn s’y abîma pendant un temps lui semblant être une éternité.

Le pont supérieur était à présent au trois-quarts plein. L’équipage effectuait un habile demi tour, le navire offrant une vue plongeante sur une Londres magnifique, dame de lumière et de misère, aux mille et un lampadaires. La capitale sommeillait, bienveillante quant au monstre habitant le flot de son ciel. La Tamise et ses embarcations adressaient de temps à autres de timides clins d’œil, lampions des pêcheurs nocturnes. C’était la vie qu’on voyait. C’était frôler la vie que de frôler la Tamise, une des nageoires du cétacé irisant la surface miroitée de l’eau avant que l’animal ne s’élance de nouveau à la poursuite des étoiles voilées par la brume.

Un danseur bouscula l’étudiant émerveillé, le sortant de sa transe quasi mystique dans un grognement peu amène.

« Eh là ! Fais donc attention où tu vas ! Malotru ! »

Ne jamais déranger un Prince des brumes alors qu’il est plongé dans ses réflexions… La douceur de la brume n’a d’égale que sa propension à cacher un sévère orage. Amadàn remarqua au passage un bout d’étoffe de couleur vert vif, sans doute de la soie au vu de la souplesse du tissu. La connexion se fit et il ne fut pas long à trouver l’identité du gredin. Il soupira. Encore un fantasme, un de ces êtres nés d’une expérience ratée, un songe ou un souvenir d’une personne autrefois vivante, désormais poussière. Le Danseur… Il continuait d’alimenter les rumeurs, volant de ci de là une belle des bras de son mari, outrageux, flamboyant, ne vivant plus puisque n’étant pas vivant. Pareil à la brume, aussi insaisissable, aussi libre que l’air… Oui, Amadàn était au courant de cet « homme » - puisqu’aucun autre mot ne pouvait lui être attribué – que certains disaient Perle et que le Prince lui-même était tenté de reconnaître comme faisant parti, aujourd’hui ou autrefois, des siens. Un de son peuple.

Penser aux Perles le fit penser à la couronne et à son poids affaissant de jours en jours les épaules de Père. Amadàn le sentait, le rêvait. Sa fin était proche. Dans quelques années, le jeune homme serait le Patriarche. Rien que le titre lui donnait la nausée. Il n’en avait jamais voulu, de cet héritage, jamais voulu, de cette rigueur, de ce fardeau que lui imposait son rang et son sang. Qu’il aurait voulu s’en vider, de ce sang… Etre pareil à ce cousin tant aimé, cet Andreas… Pourquoi Diable n’était-il pas né d’une autre naissance ?

Amadàn soupira, son regard portant désormais vers la foule, dense, et l’estrade installée par quelques morts-vivants. Et perchée là-haut, tout là-haut, une silhouette qui ressemblait à celle de sa sœur. Amadàn tenait-il une piste ? Ni une, ni deux, il écarta les badauds et, d’un pas conquérant qu’il ne savait pas posséder, monta sur l’estrade et interrompit le discours d’une jeune femme fort… Tentante.

« Veuillez m’excuser, mesdemoiselles, est-ce que l’une d’entre vous serait ma sœur ? »